Cartas aos Curumins (5) O ano que não começou…

Abril de 2020

Então…

Escrevo desde minha casa, em Cartagena, Espanha.

Estou confinada em meu apartamento desde o dia 13 de Março.

No início de 2020, tivemos a noticia de que um vírus novo de gripe estava se expandindo pelo norte da China. Depois soubemos que o país havia isolado a região e confinado as pessoas da cidade para evitar a infecção em massa, dificil de controlar e atender. Chamaram de Epidemia pelo Covid19.

A China começou a construir dois hospitais imensos, em 10 dias.

Aqui no ocidente as pessoas não entenderam. Acharam que era para mostrar ao mundo sua riqueza.

Tóin…

Muitos erros cometemos… esse foi só o primeiro.

Assistimos o enorme pais industrializado fechar aeroportos e cidades. Mostrar hospitais repletos de gente e médicos vestidos de astronautas, que não estavam dando conta dos doentes. Médicos de todo o país se deslocaram para o lugar do foco da doença…

Enquanto isso, estávamos olhando a lua, passeando de uma lado para o outro… recebendo equipes de football chineses, mantendo feiras internacionais, etc… ( Viva o mercado! Viva o dinheiro!)

Quando o bicho chegou ninguem viu… Tenho uma amiga que teve uma pneumonia ¨atípica¨em fevereiro, e nem testes fizeram para saber se era o vírus novo. Era, mas ela não soube… e quase morreu.

A Itália seguiu em festas e eventos, mesmo já contaminada. A Espanha convocou até uma manifestação 5 dias antes de entrar em ¨ESTADO DE ALERTA¨. A Inglaterra seguiu em frente, como se nada, escutando um Primeiro Ministro que disse às pessoas que ¨aprendessem a se despedir de seus queridos¨, até que ele mesmo pegou a doença. Nos EUA, o laranjão disse que não podia parar a máquina e que daria 1000 dólares a cada americano , para usar na cura da sua doença. Os americanos foram comprar armas. No México o Presidente mostrou um santinho da Virgem que salvaria o país e aí o vírus não entrava!

No Brasil, o Presidente disse que era só uma gripezinha de nada. ¨Todos para a rua…

…e disse isso ontem.

Depois que todos os outros países já somam milhares de mortos e doentes e não saibam como controlar a doença sem usar o isolamento radical , pelo menos enquanto ela se expande, para ralentizar o contágio e poder atender a todos, diminuindo as mortes por falta de hospitais e médicos.

Pois é…

Depois de cancelarem tudo o que ia acontecer neste semestre (em Veneza se cancelou o Carnaval), em Março o mundo parou. As ruas das cidades ficaram vazias. Uma imagem inusual e inesperada, em pleno século XXI. A Epidemia havia se transformado numa Pandemia.

E eu estou aqui, pensando em vocês, meus netos. Que merda de planeta estamos deixando para vocès!

Ainda não consigo pensar no que vai ser do mundo depois dessa Pandemia do Corona19. Leio algumas pessoas otimistas para a criação de outro tipo de sociedade, mais horizontal, mais solidária, mais preocupada com o todo…

Também leio os pessimistas que dizem que vai piorar muito. Que será a lei do mais forte, seleção natural. Ninguém cuidar de ninguém.

Eu não confio no ser humano. Ele é destrutivo. Mas acho que vamos ter que mudar a forma de ver a sociedade. Agora, se eles morrem, voce também morre. E talvez, você tenha que cuidar deles para não morrer. Não por amor a eles, mas para sobreviver a eles.

Ainda não sei o que pensar. Só sei que quero sobreviver… quero estar com vocês o máximo de tempo que meu corpo e minha mente permitam…

Eu vou fazer a minha parte. Deus, que é meu amigo, vai cuidar da outra.

E eu espero ver vocês em breve.

Um ano, um vírus.

Pois é….
2020 não veio brincar de “vamos ver quem aguenta mais sem respirar”…
Ele já começou roubando no jogo. Mudando as regras, criando atalhos, mudando hábitos e ilusões, prendendo a gente em casa, sem beijos nem abraços dos mais queridos, sem poder sequer ver os filhos e netos.

Eu, que não gostei jamais dessa brincadeira de ficar sem respirar, fiquei no modo “devagarzinho” para sobreviver da melhor maneira.
Da minha janela vi o mundo inteiro adoecendo e muitos morrendo, as cidades vazias, as ruas desertas, as portas fechadas, as janelas guardando histórias e medos.

Fui murchando. Fui secando…

Pouco a pouco…

Numa ultima tentativa, a cada manhã eu me via prendendo a respiração e sonhando em driblar o bicho, viajar na surdina, aterrisar na cozinha do Mexico, tomar café da manhã com meus curumins…

Ele não deixou. Ele ainda não deixou. Quando viu que eu chegava mais perto de realizar meu plano, começou mais forte e mais virulento, de novo a matar e prender…

Estou respirando devagarzinho… sobrevivendo. E agradecendo, porque tem um bocado de gente que não está conseguindo.

Tenho agora o privilegio de estar entre dois mares, num povoado pequeno, esperando a vacina chegar.

Nesse cantinho, ao sul da Espanha, meu coração se expande para abraçar a todos os que estão sofrendo e lutando para superar os medos, as dores, as perdas…

Distâncias…

Sinto tanta falta do ar, das ruas frescas de Cartagena pelas manhãs, de ver os velhinhos empurrando seus andadores, sozinhos e seguros pela cidade.

Cartagena 2020

Sinto tanta falta da liberdade de ir e vir. Esse era um dos motivos mais fortes para gostar de viver aqui. A liberdade segura das ruas. Acabou.

E não sei quando vai voltar, nem sequer se vai voltar. A rua não é mais segura para ninguém e menos para mim. A juventude já vai longe e minha idade está taxada como ¨grupo de risco¨, isso significa a possibilidade de não sobreviver ao Covid19.

Meu médico morreu.

Recuperando o Blog!

Cartas aos Curumins. (4 ) Boas notícias!

Cartagena, 25 de Agosto de 2018

 

Meus Curumins, 

Dois anos se passaram desde que escrevi a última carta. Isso não quer dizer que eu tenha deixado de pensar em vocês. Escrevi muitas vezes, nos silêncios das noites insones, mas as idéias ficaram só na cabeça. Não me saíam daí como palavras escritas.

Escrever é uma forma de expressão linda e gostosa, mas obedece um ritmo que depende de nossos momentos. Claro, se a gente escreve por profissão, se esforça mais. Se é por vontade própria, não. E eu passei um bom tempo sem poder escrever sobre nada.

Nesses dois anos muitas coisas passaram em nossas vidas. Conseguimos comprar uma casa e montá-la ( já pensando em ver vocês brincando e aproveitando dela), e  esse foi um assunto que nos ocupou por mais de um ano. Também enfrentamos graves problemas de saúde na nossa família e muitas tristezas pela situação política do Brasil… muitas, muitas tristezas.

Mas agora uma enorme estrela se acendeu no céu da minha vida! Um de vocês vem a caminho! Não é bárbaro!?

Em janeiro de 2018, recebi a notícia de que vinha crescendo um curumim na barriga de sua mãe. Mas ela estava tão assustada que nem me deixou pular pelo meio da rua.

_  Schiiiiiisssshhhhh! me disse. Nada de contar pra ninguém. Só quando cumprir 3 meses. 

_ Heim?! T-r-e-s    m-e-s-e-s   sem poder contar, gritar, pular pelas ruas, comprar roupinhas?! E o que é que faço com essa alegria toda dentro de mim, sem ter por onde sair?!

Mas aguentei.

Aguentei quase. Porque comprei coisinhas e escondi no fundo do guarda roupa só pra mim. Adorava ver o enxovalzinho secreto que eu fui fazendo… hehehe!

A ela não disse nada, sabem como é sua mãe. Ela estava com medo de perder o bebê. E eu tinha que respeitar isso. 

Mas…. VIVA MEU CURUMIM!!!! Eu gritava dentro de casa.  

Dizia pra mim mesma no espelho: VOU SER VOVÓ!!!! VOU SER VOVÓ!

Então. 

A barriguinha dela começou a crescer, a crescer… sua mãe sempre cansada. Muito cansada, tadinha… mas meu curumim  estava firme e forte. Eu queria uma menina, mas todo mundo dizia que ia ser menino. Até o médico insinuou! 

Quando a notícia chegou e era mesmo minha bonequinha que vinha, vibrei! Já estava amando-o, fosse o que fosse, mas adorei que tenha sido ELA!. E foi assim. 

Desbordei de amor, de comprar coisas, de ler artigos sobre as novas regras de cuidar dos bebês, de costurar coisinhas… tanto que sua mãe pediu que eu parasse. “Pare, avó! Quero comprar coisas do meu gosto”, ela me disse.

Difícil, viu. Difícil. 

 

Só falta um mês para você chegar, meu amor. Sua mãe está linda, saudável, feliz. Sua casa já está pronta para que você venha iluminar tudo com a sua luz, seu tom, sua música. 

Escolhemos o fundo do mar para te receber em teu quartinho tão pequeno. Para te encher de ilusão e alegria com as cores e os bichos estranhos que habitam as águas. E também um mapa do mundo perfeito para te dar ganas de viajar, de explorar e ser aquilo que queira ser, por onde for…

Maya. Assim soará sua música. 

Na nossa cultura atual, é preciso ter um nome antes de ter uma alma, não como com os índios era. A cultura ocidental européia diz que a gente já nasce com alma.

Mas sabe uma coisa, querida? É tão comum ganhar nomezinhos durante a vida. Sua mãe mesmo ja ganhou vários: Loly, Carol, Nune, Lolypop, Bolinha, Bubú, Boo… hahahhahah. 

Nem sei ainda como vou te chamar… quando conheça tua alma vou saber.

Maya é um nome doce, bonito. Forte e doce, ao mesmo tempo.

Me sinto feliz com a sua chegada. Quero muito estar por perto para te ver mamar, dormir. Quero sentir o cheirinho da tua pele, segurar teus dedinhos… oh! que ganas tenho!

Assim, queridos. 

Estamos no final do Verão espanhol, ainda faz muitíssimo calor e estou já desejando que venha o Outono, com suas cores amarelas e marrons e suas brisas mais frescas. E você, Miniboo. ( Está vendo? Já tem nominho dengoso )

Eu chamava você assim antes que seus pais escolhessem seu nome. Miniboo.

Maya, querida… você vai amar as roupinhas que compramos para você. Vai ficar linda! E tudo tão mimoso, tão fofo, tão amoroso!

Agora, tenho mais vontade de escrever histórias para vocês. 

Tenho boas notícias. Encontrei um depoimento de uma das minhas tias, irmã de meu pai, sobre nossa família. E vou poder escrever mais sobre ela. Também recebi fotos antigas maravilhosas!

Não é uma boa notícia?

Tenho uma dúvida ainda, se vou criar um blog só para as Cartas aos Curumins, ou deixo mesmo aqui, como uma categoria do Língua de Mariposa, pois assim podemos acessar mais fácilmente os escritos sobre as minhas memórias afetivas com este país, a Espanha e com o Brasil.

 

Pensarei.

Resgates do Cicatrizes da Mirada 7

Sexta-feira, Junho 13, 2003 El GRECO ( 1541 -1614) Desisti de contar mais sobre o Inquisidor Geral de Castilla, o humilde enviado do Senhor,Cardeal Cisneros. Me dá náuseas… Preferi falar de outros personagens de Toledo e decidi-me pelo magnífico El Greco. O BATISMO DE CRISTO El Greco é considerado de “nacionalidade espanhola” embora nao tenha nascido aquí. Apesar de ser proveniente da ilha de Creta, Domênikos Theotokópoulos é considerado filho ” natural” de Toledo. Sabe-se pouco sobre sua vida antes de estabelecer-se na cidade, em 1577. Apenas sugere-se que provavelmente iniciou o aprendizado de suas artes – era arquiteto, escultor e pintor – em sua terra natal. Pintava e esculpia ícones entre os monges bizantinos, e depois viajou à Itália para completar sua formaçao,entre os mestres Tiziano, Tintoretto e Miguel Angel. TOLEDO, POR EL GRECO Creio que El Greco elegeu Toledo como mae adotiva porque lá estavam as grandes tetas da Igreja. Numa época em que apenas os nobres e os clérigos tinham dinheiro, o pintor buscou a ambos para triunfar e sobreviver. Dos nobres teve pouco retorno, pois o Rei Felipe II nao gostou das obras que encomendou ao pintor em Madrid. Mas a Igreja Católica o adotou como uma loba, e foi seu grande mecenas, encomendando importantes obras para seus templos e monastérios. Da vida privada de El Greco, pouco se sabe, exceto que manteve um romance com uma nobre de origem mourisca e teve com ela um filho. Que gostava de gastar e viver bem, mantendo até músicos particulares, para que tocassem durante suas refeiçoes… Chic demais para um simples estrangeiro, sem eira nem beira… E que, por seus gostos estravagantes, cobrava caro aos seus patroes. Dizem que era humanista também. Quem sabe nao era por isso que cobrava caro? Assim podia empregar os músicos, que também morriam a míngua numa Toledo miserável e desumana, encrustrada nos montes e coalhada de monges de padres, de todas as ordens cristas da época. Há documentos que atestam até mesmo demandas judiciais para cobrar o que lhe era devido, pois depois de pronto o serviço, os encomendadores queriam pagar menos, ou nao pagar, alegando que estavam “sem dinheiro”. SÃO PAULO Seu estilo é inconfundível, pois pintava caras encovadas e tristes, esquálidos e famintos mendigos, figuras desproporcionadas, de cores violentas e vibrantes, com olhos que miravam profundamente o expectador e pareciam perguntar-lhe se tinha consciência do que ocorria à sua volta… SÃO JERÔNIMO Mesmo quando seus quadros retratavam situações corriqueiras da arte sacra… os apóstolos, a anunciação, o batismo de cristo, a piedade, como tantos outros pintaram, os seus eram pessoas da rua, que podiam ser vistos em qualquer das muitas esquinas de Toledo. O MUSEU EL GRECO El Greco morreu com 73 anos. Sua antiga casa é um museu com seu nome, mas suas obras estão espalhadas pelo mundo. E a mais famosa de todas, O Enterro do Senhor de Orgaz, considerada sua obra prima, está na Igreja de São Tomé, em Toledo. É um símbolo da cidade! É claro que eu fui vê-lo. Colei num grupo de visitantes e “descolei ” grátis a explicação detalhada do quadro. É o seguinte.: O Senhor de Orgaz foi um benfeitor dessa paróquia e dos monges augustinos de San Esteban. Chamava-se Don Gonzalo, e antes de morrer, em 1323, pediu para ser enterrado nesta igreja. Conta a lenda de tantos milagres ( uma das muitas de Toledo) que San Esteban e San Augustin apareceram ao lado do corpo para depositá- lo em sua tumba. O Senhor de Orgaz deixou também um legado à paróquia, a ser pago por seus descendentes. Isso não era uma lenda e foi feito até o ano de 1564. Mais de dois séculos pagando? Pois é… até que os Orgaz decidiram estancar a ferida. Hum…nem pensar. O pároco entrou na justiça e ganhou. E então resolveu melhorar as condições do túmulo de Don Gonzalo, afinal. Uma das melhoras foi o quadro de El Greco, que escolheu a lenda milagrosa como tema para sua obra prima. Na parte de cima, a alma do morto é como uma criança , recebida pela Virgem, São João Batista e São Pedro, com as chaves do céu. Santos e mortos esperam a chegada da bondosa alma de doador de don Gonzalo. Na parte de baixo do quadro, os santos depositando o corpo, vestidos como bispo e diácono, com roupas douradas e ricas… ( compradas, naturalmente, com o dinheiro doado pelo benfeitor). Uma fila de nobres da época do pintor e não da época da morte do sujeito, assistem ao enterro, olhando uns para os outros, ou para os céus e suas promessas. Outros para o morto, compreendendo talvez, o fim de nós todos, independente de qualquer poder material ou religioso… O único da fila que olha para o expectador é o próprio El Greco. É o sétimo da esquerda para a direita. Supõe-se que o menino pintado à esquerda do quadro é seu filho, pela data pintada num lenço em sua mão,1578, data de seu nascimento. Os detalhes do quadro sao minunciosamente comentados pelo guia e as interpretações são muitas. Mas o que senti olhando para o autor, é que me dizia: “Olhe em volta e veja o que está se passando.” E vi… Um monte de turistas, pagando para entrar numa sala da Igreja de San Tomé e ver um único quadro. E penso que foi a forma de manter aberta, para sempre, a contribuição generosa de Gonzalo Orgaz aos seus queridos monjes… sob o olhar blasè de um mestre… EL GRECO ( Detalhe do quadro acima) Comments: getComments(‘2534487’); 4 postado por: NORA BORGES 11:10 AM Quinta-feira, Junho 19, 2003 MAIS UMA VEZ… MADRID Eu tenho duas grandes taras na vida… Música e literatura. O cinema vem logo depois, e a pintura ( muito longe de minhas posses, seja qual for a situação) fico de voyer mesmo. O máximo que consigo é comprar algumas gravuras que me apaixonam, nos museus que frequentei na vida… Tenho muitas outras taras, não pensem que não. Mas as duas primeiras transbordam em mim e são quase sempre incontroláveis. Nas épocas em que menos tenho dinheiro, são as que mais compro música , livros e vou ao cinema e as gravuras viram simples cartões…heheheh. Antigamente fazia isso quase escondida, assistindo os filmes na hora do almoço, quando ninguém ia e aproveitando, assim como quem não quer nada, – só olhar – para “garimpar” na lojas de discos e nas livrarias, e miseravelmente encontrando, preços inconcebíveis para algumas joias raras. Por exemplo? Obras Completas de Federico Garcia Lorca, por 20 contos ( que nem lembro qual era a moeda brasileira da época… e nem faz tanto tempo assim). Uma vez comprei, por R$ 14,00, dois (2!!!) Cds de Csaba Onczay com as Suites de Bach para Violoncelo e trouxe-os escondidos na bolsa, para que ninguém em casa percebesse. ( morava sozinha… hahahah) Comparava com os R$ 27,00 que outros da loja pagavam pelo último sucesso de Leandro e Leonardo e sorria, justificando minha irresponsabilidade por não ter ainda pago a conta da luz… E lembro de muitos outros momentos, pois nunca fui rica, e sempre tirei de uma coisa para poder ter a outra. Sacrificava o supermercado, na maioria das vezes. As outras coisas compráveis ficavam hibernando, mas acho essas taras afloravam com mais força, como um antídoto para o sentimento de angústia que vinha, sempre que a pobreza me mostrava sua cara de longos suspiros. Quando estava bem de dinheiro (?), além das taras maiores, comprava sapatos,  raros momentos, mas muito agradáveis também. Bom… o que queria contar é que agora, que pela primeira vez na vida adulta estou sem trabalhar e logicamente sem dinheiro. Babo como um bulldog diante das livrarias e lojas de discos… Além de babar, sinto um nó na garganta e respiro com dificuldade, quase como se estivesse indo para a forca. E em Madrid há dois verdadeiros cadafalsos para enforcar ainda mais a pobre tarada aquí… A Casa del Libro e a Fnac. É de enlouquecer! Dá vontade de armar a barraca e viver alí para sempre. Pois bem… para exercitar o autocontrole e o desprendimento zen que venho buscando pela vida a fora e evitar o auto engano ou a auto piedade destas fases, fui visitar a 62· ediçao da Feria Del Libro de Madrid, Encuentro de las Tres Culturas, no Parque del Retiro. O exercício foi tão grande que comecei a tremer por dentro… 378 barraquinhas entulhadas de livros e mapas, novos e antigos!!! E em quase todas, autores que dedicavam seus livros aos felizes comprantes… Além de babar, comecei a gemer e grunir… hahahah. Totalmente fora do controle, contei os trocados e comprei Vivir para Contarlo, de Garcia Marquez, dez euros mais barato que na loja. Estava lendo emprestado e não podia nem riscar. Agora vou ter que reler as 145 páginas já lidas, mas no meu livro! que bárbaro! E usei um dinheiro antigo, guardado no fundo da carteira e doado pela minha prima para um presente, quando achei em Espanhol um livro que já estava esgotado em todas as livrarias. El Dia Que Nietzsche Lloró, de Irvin Yalom. E a cara de bulldoga pidona foi tanta que ganhei Los Aires Difíciles, de Almudena Grandes ( com direito a didicatória especial da autora) e Los Pilares de La Tierra, de Ken Follet, para incentivar minha curiosidade pelos séculos XV e XVI. Novos lançamentos sempre estão mais caros que os livros que já foram editados à tempos. Assim, evitei babar junto dos novos. Os livros de história e de arte eram de uivar de ganas.. mas seria um exagero de minha parte, já que Pepe tem algumas dezenas na estante do gabinete. Mas entre tantos, encontrei o meu. Chama-se Mulheres na Época do Renascimento. É sobre o comportamento das mulheres que se rebeleram de alguma forma aos domínios das regras sociais daquela época. E estavam lá as minhas loucas e minhas bruxas, rameiras e santas… Alguém escreveu meu livro! Quando o encontrei já havia saqueado minha bolsa e a de Pepe também…. e restavam poucos euros. O estômago avisava que ainda íamos almoçar. Esse ficará para a próxima seção de tortura zen… Na saída, uma señora malvada ( como a bruxa da maça encantada) estava distribuindo sobre um balcão de madeira, seleções de poesias acompanhadas pelo CD, onde o autor recitava seus versos… Tentei não olhar mas fui sugada por um deles. Sobre uma capa negra: letras vermelhas de sangue… LORCA !! Uma seleção de poemas, feita pelo também poeta espanhol, Rafael Alberti, que emprestava sua voz ao CD, na leitura emocionada das poesias do poeta granadino, assassinado durante a guerra civil espanhola. O exercício budista foi totalmento suplantado pela fantasia de assaltar o Parque del Retiro à noite e… Contamos mais uma vez os trocados de ambas as carteiras… e em vez de um almoço, dois bocadillos e duas cervejas foram uma festa fantástica para comemorar as 5 sacolitas. Almas gêmeas até nas taras. Ps. Algumas indicações para quem sofre da mesma síndrome: Filmes: Juana, La Loca; Frida ; Hable con Ella Música: Trilhas sonoras de Frida( com atençao especial a Chavela Vargas) e de Hable con Ella ( com atençao especial a Vicente Amigo); Concerto n· 1 para violino de Max Bruch (use um whiskinho “do bom” para garantir a sanidade logo no primeiro movimento) Livro: Viver para Contarlo, Gabriel Garcia Marquez ( que “sabia o que ela pensava, pela mudança nos seus silêncios” ) Estou em pleno surto. Sinal grave de pobreza… mas nem ligo! Comments: getComments(‘2770635’); 11 postado por: NORA BORGES 12:12 PM Terça-feira, Junho 24, 2003 GRANADA E GARCÍA LORCA… Dia 28 vou à Granada… Todos me dizem para ver a Alhambra… e o quanto é misteriosa e linda… Eu vou. Eu quero. Já tenho até as entradas. Mas o que eu realmente quero é sentir o perfume da Granada de Lorca. Sentir o aroma de suas poesias espalhado pelas laranjeiras das ruas. Sempre tive fascinação por Lorca. Pela sonoridade de seus poemas, pela força apaixonada com que unia as palavras e criava as figuras das suas poesias. Achei difícil ler sua obra… e muitas vezes fiquei sofrendo pela limitação de minha formação literária. Quando estudava no antigo colégio de freiras francesas de Casa Forte, a leitura recomendada era M. Delly. Acreditam? Pois sim… é como se mandassem as meninas de hoje ler Júlias e Sabrinas. E para as tristes e ridículas fichas de leitura, A Moreninha e Poliana. Lembro que uma vez pedi para apresentar uma ficha do livro que estava lendo e me permitiram sem perguntar qual era. E apresentei uma ficha de Eça de Queirós, O Crime do Padre Amaro. Quase fui suspensa da escola. Levei bilhetinho para casa. Entendi. Bom, imaginem então o que vimos de poesia…nem lembro. Creio que passamos roçando de leve por cada um. Mas voltando à Lorca. O poeta é de um povoado da região de Granada, chamado Fuentevaqueros. Nasceu em 1898 e morreu numa madrugada quente de Agosto de 1936. Foi denunciado por algum invejoso, que no mínimo queria ser conhecido por ter entregue às milícias nacionalistas um grande artista espanhol. Graças a Deus ninguém sequer comenta seu nome. Dizem ter sido uma denúncia anônima. Dizem que foi assassinado por era homossexual. É mais ou menos como o sujeito que matou John Lenon para ligar o próprio nome ao de seu ídolo. E, apesar de que muitos o sabem, ninguém o pronuncia. Assim. Está certo. O nome de Lorca está ligado aos que fizeram com ele arte. Dalí, Buñuel, Breton, de Falla… entre muitos outros. Teve menos sorte que a maioria deles e foi sumariamente fuzilado, mesmo que não fosse de nenhum partido político, durante a guerra civil espanhola, às vesperas da II Guerra Mundial. Tinha só 38 anos. Seu corpo nunca foi encontrado, mas sabe-se que está enterrado numa das milhares valas comuns espalhadas por toda a Espanha. Há uma frondosa árvore, perto de Córdoba, que recebe as flores destinadas ao seu espírito. Parece que os regimes totalitários tem mais medo das inteligências que de qualquer outra coisa. Assim, os que não morreram, fugiram ou tiveram que calar-se e esconder-se. Lorca tem muitas poesias e peças famosas e entre tantas, eu adoro as que escreveu pela morte de um amigo, o toureiro matador, Ignacio Sánchez Mejías. O famoso e sedutor toureiro era escritor, poeta e amigo. Foi atingido por um touro, el Granadino, na Plaza Manzanares. A ferida gangrenou e ele morreu dois dias mais tarde. Lorca diz que a morte já plantara ovos em sua ferida no dia 11 da Agosto de 1934. Agosto… novamente Agosto. Vou publicar neste post a primeira delas. Tão maravilhosa que cresceu mais que a imagem do amigo… Mas, como a boa arte é sábia nas associações, não se fala de um sem lembrar-se do outro… Llanto por la muerte de Ignacio Sánchez Mejías LA COGIDA Y LA MUERTE A las cinco de la tarde. Eran las cinco en punto de la tarde. Un niño trajo la blanca sábana a las cinco de la tarde. Una espuerta de cal ya prevenida a las cinco de la tarde. Lo demás era muerte y sólo muerte a las cinco de la tarde. El viento se llevó los algodones a las cinco de la tarde. Y el óxido sembró cristal y níquel a las cinco de la tarde. Ya luchan la paloma y el leopardo a las cinco de la tarde. Y un muslo con un asta desolada a las cinco de la tarde. Comenzaron los sones del bordón a las cinco de la tarde. Las campanas de arsénico y el humo a las cinco de la tarde. En las esquinas grupos de silencio a las cinco de la tarde. ¡Y el toro, solo corazón arriba! a las cinco de la tarde. Cuando el sudor de nieve fue llegando a las cinco de la tarde, cuando la plaza se cubrió de yodo a las cinco de la tarde, la muerte puso huevos en la herida a las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. A las cinco en punto de la tarde. Un ataúd con ruedas es la cama a las cinco de la tarde. Huesos y flautas suenan en su oído a las cinco de la tarde. El toro ya mugía por su frente a las cinco de la tarde. El cuarto se irisaba de agonía a las cinco de la tarde. A lo lejos ya viene la gangrena a las cinco de la tarde. Trompa de lirio por las verdes ingles a las cinco de la tarde. Las heridas quemaban como soles a las cinco de la tarde, y el gentío rompía las ventanas a las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. ¡Ay qué terribles cinco de la tarde! ¡Eran las cinco en todos los relojes! ¡Eran las cinco en sombra de la tarde! A CORRIDA E A MORTE Às 5 da tarde/ Eram 5 em ponto da tarde./ Um menino trouxe o branco lençol/ às 5 da tarde./ Uma esporta de cal já prevenida/ às 5 da tarde./ O demais era morte e só morte/às 5 da tarde./ O vento levou os algodoes/ às 5 da tarde./ E o óxido semeou cristal e níquel/ às 5 da tarde./ Já lutam a paloma e o leopardo/ às 5 da tarde./ E uma coxa com um chifre desolado/ às 5 da tarde./ Começaram os sons do bordao/ às 5 da tarde./ Os sinos de arsênico e a fumaça/ às 5 da tarde./ Nas esquinas grupos de silêncio/ às 5 da tarde./ E o touro, só coraçao para o alto! /às 5 da tarde./ Quando o suor de neve foi chegando/ às 5 da tarde,/ a morte pos ovos na ferida/ às 5 da tarde./ Às 5 da tarde. / Às 5 em ponto da tarde./ Um ataúde com rodas é a cama/ às 5 da tarde./ Ossos e flautas soam em seu ouvido/ às 5 da tarde./ O touro já mugia na sua frente/ às 5 da tarde. / Ao longe já vem a gangrena/ às 5 da tarde./ Trompa de lírio pelas verdes virilhas/ às 5 da tarde./ As feridas queimam como sóis/ às 5 da tarde,/ e a multidao rompia as janelas/ às 5 da tarde./ Às 5 da tarde./ Ai que terríveis 5 da tarde! / Eram as 5 em todos os relógios! / Eram as 5 em sombra da tarde! Comments: getComments(‘2965832’); 5 postado por: NORA BORGES 3:15 PM Quarta-feira, Junho 25, 2003 FEDERICO GARCÍA LORCA… Poeta de muitos poetas… foi cantado por Neruda, Vinícius, Drumond, Albertí. Aqui publico a segunda parte de seu pranto pelo amigo Ignácio Sanchez Majías, o toureiro. Decidi fazer uma traduçao no final, para os amigos que nao entendem muito bem o idioma castellano. Deleitem-se… LA SANGRE DERRAMADA ¡Que no quiero verla! Dile a la luna que venga, que no quiero ver la sangre de Ignacio sobre la arena. ¡Que no quiero verla! La luna de par en par, caballo de nubes quietas, y la plaza gris del sueño con sauces en las barreras. ¡Que no quiero verla! Que mi recuerdo se quema. ¡Avisad a los jazmines con su blancura pequeña! ¡Que no quiero verla! La vaca del viejo mundo pasaba su triste lengua sobre un hocico de sangres derramadas en la arena, y los toros de Guisando, casi muerte y casi piedra, mugieron como dos siglos hartos de pisar la tierra. No. ¡Que no quiero verla! Por las gradas sube Ignacio con toda su muerte a cuestas. Buscaba el amanecer, y el amanecer no era. Busca su perfil seguro, y el sueño lo desorienta. Buscaba su hermoso cuerpo y encontró su sangre abierta. ¡No me digáis que la vea! No quiero sentir el chorro cada vez con menos fuerza; ese chorro que ilumina los tendidos y se vuelca sobre la pana y el cuero de muchedumbre sedienta. ¡Quién me grita que me asome! ¡No me digáis que la vea! No se cerraron sus ojos cuando vio los cuernos cerca, pero las madres terribles levantaron la cabeza. Y a través de las ganaderías, hubo un aire de voces secretas que gritaban a toros celestes, mayorales de pálida niebla. No hubo príncipe en Sevilla que comparársele pueda, ni espada como su espada, ni corazón tan de veras. Como un rio de leones su maravillosa fuerza, y como un torso de mármol su dibujada prudencia. Aire de Roma andaluza le doraba la cabeza donde su risa era un nardo de sal y de inteligencia. ¡Qué gran torero en la plaza! ¡Qué gran serrano en la sierra! ¡Qué blando con las espigas! ¡Qué duro con las espuelas! ¡Qué tierno con el rocío! ¡Qué deslumbrante en la feria! ¡Qué tremendo con las últimas banderillas de tiniebla! Pero ya duerme sin fin. Ya los musgos y la hierba abren con dedos seguros la flor de su calavera. Y su sangre ya viene cantando: cantando por marismas y praderas, resbalando por cuernos ateridos vacilando sin alma por la niebla, tropezando con miles de pezuñas como una larga, oscura, triste lengua, para formar un charco de agonía junto al Guadalquivir de las estrellas. ¡Oh blanco muro de España! ¡Oh negro toro de pena! ¡Oh sangre dura de Ignacio! ¡Oh ruiseñor de sus venas! No. ¡Que no quiero verla! Que no hay cáliz que la contenga, que no hay golondrinas que se la beban, no hay escarcha de luz que la enfríe, no hay canto ni diluvio de azucenas, no hay cristal que la cubra de plata. No. ¡¡Yo no quiero verla!! O SANGUE DERRAMADO Que nao quero vê-lo!/ Diga a lua que venha, / que nao quero ver o sangue/ de Ignácio sobre a areia./ Que nao quero vê-lo!/ a lua de par em par,/ cavalo de nuvens quietas,/ e a praça cinza do sonho/ com salgueiros nas barreiras/ Que nao quero vê-lo!/Que minha lembrança se queima./ Avise aos jasmins/ com sua brancura pequena!/ Que nao quero vê-lo!/ A vaca do velho mundo/ passava sua triste língua/ sobre um rosto de sangues/ derramados na areia, / e os touros de Guisando, / quase morte e quase pedra,/ mugiram como dois séculos/ fartos de pisar a terra./ Nao./ Que nao quero vê-lo!/ Pelas grades sobe Ignácio/ com sua morte às costas./ Buscava o amanhecer,/ e o amanhecer nao era./ Busca seu perfil seguro,/ e o sonho o desorienta./ Buscava seu formoso corpo/ e encontrou seu sangue aberto./ Nao me diga que o veja!/ Nao quero sentir o chorro/ cada vez com menos força;/ esse chorro que ilumina/ os palanques e se tomba/ sobre o pano e o couro/ da multidao sedenta./ Quem me grita que me assome!/ Nao me digas que o veja!/ Nao se cerraram sua olhos/ quando viu os cornos perto,/ mas as maes terríveis/ levantaram a cabeça./ E através das vacarias,/ houve um ar de vozes secretas/ que gritavam a touros celestes,/ capatazes de pálida névoa./ Nao houve príncipe em Sevilla/ que comparar-se-lhe possa/ nem espada como sua espada,/ nem coraçao tao verdadeiro./ Como um rio de leoes/ sua maravilhosa força/ e como um torso de mármore/ sua desenhada prudência./ Ar de Roma anadaluza/ le dourava a cabeça/ onde seu riso era um nardo/ de sal e de inteligência./ Que grande toureiro na praça!/ Que grande serrano na serra!/ Que suave com as espigas!/ Que duro com as esporas! /Que terno com o orvalho!/ Que deslumbrante na Feira!/ Que tremendo com as últimas/ banderilhas de trevas! / Pero já dorme sem fim./ Já os musgos e a erva/ abrem com dedos seguros/ a flor de sua caveira./ E seu sangue já vem cantando:/ cantando por marismas e pradarias,/ resvalando por cornos entumecidos/ cambaleando sem alma pela névoa,/ tropeçando com milhares de patas/ como uma larga, escura, triste língua,/ para formar um charco de agonia / junto ao Guadalquivir das estrelas./ Oh! branco muro de Espanha!/ Oh! negro touro de pena! / Oh! sangue duro de Ignácio!/ Oh! rouxinol de suas veias! / Nao./ Nao quero vê-lo!/ Que nao há cálice que o contenha,/ que nao há andorinhas que o bebam,/ nao há geada de luz que o esfrie/ nao há canto nem dilúvio de azucenas,/ nao há cristal que o cubra de prata./ Nao./ Eu nao quero vê-lo! Comments: getComments(‘3005192’); 0 postado por: NORA BORGES 2:19 PM Quinta-feira, Junho 26, 2003 O ENORME PRANTO DO GRANDE POETA AINDA NAO ACABOU… IGNACIO E FEDERICO… AMIGOS PARA SEMPRE. CUERPO PRESENTE La piedra es una frente donde los sueños gimen sin tener agua curva ni cipreses helados. La piedra es una espalda para llevar al tiempo con árboles de lágrimas y cintas y planetas. Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas levantando sus tiernos brazos acribillados, para no ser cazadas por la piedra tendida que desata sus miembros sin empapar la sangre. Porque la piedra coge simientes y nublados, esqueletos de alondras y lobos de penumbra; pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego, sino plazas y plazas y otras plazas sin muros. Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido. Ya se acabó; ¿qué pasa? Contemplad su figura: la muerte le ha cubierto de pálidos azufres y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro. Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca. El aire como loco deja su pecho hundido, y el Amor, empapado con lágrimas de nieve se calienta en la cumbre de las ganaderías. ¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa. Estamos con un cuerpo presente que se esfuma, con una forma clara que tuvo ruiseñores y la vemos llenarse de agujeros sin fondo. ¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice! Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón, ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente: aquí no quiero más que los ojos redondos para ver ese cuerpo sin posible descanso. Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura. Los que doman caballos y dominan los ríos; los hombres que les suena el esqueleto y cantan con una boca llena de sol y pedernales. Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra. Delante de este cuerpo con las riendas quebradas. Yo quiero que me enseñen dónde está la salida para este capitán atado por la muerte. Yo quiero que me enseñen un llanto como un río que tenga dulces nieblas y profundas orillas, para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda sin escuchar el doble resuello de los toros. Que se pierda en la plaza redonda de la luna que finge cuando niña doliente res inmóvil; que se pierda en la noche sin canto de los peces y en la maleza blanca del humo congelado. No quiero que le tapen la cara con pañuelos para que se acostumbre con la muerte que lleva. Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido. Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar! CORPO PRESENTE A pedra é uma fronte onde os sonhos gemem/ sem ter água curva nem ciprestes gelados./ A pedra é uma espalda para levar o tempo/ com árvores de lágrimas e fitas e planetas./ Eu vi chuvas cinzas correrem até as ondas/ levantando seus ternos braços crivado de feridas,/ para nao serem caçados pela pedra estendida/ que desata seus membros sem empapar o sangue. / Porque a pedra colhe sementes e nublados,/ esqueletos de calhondas e lobos de penumbra;/ mas nao dá sonidos, nem cristais, nem fogo,/ senao praças e praças e outras praças sem muros./ Já está sobre a pedra Ignácio o bem nascido./ Já se acabou; que passa? Contempla sua figura:/ a morte o cobriu de pálidos enxofres/ e lhe pos a cabeça de escuro minotauro./ Já se acabou. A chuva penetra em sua boca./ O ar como louco deixa seu peito abatido,/ e o Amor, empapado com lágrimas de neve/ se esquenta no cume das vacarias./ Que dizem? Um silêncio com fedores repousa./ Estamos com um corpo presente que se esfuma/ com uma forma clara que teve rouxinóis/ e a vemos encher-se de agulheiros sem fundo./ Quem enruga o sudário? Nao é verdade o que disse! / Aquí nao canta ninguém, nem chora o rincao,/ nem pica as esporas, nem espanta a serpente:/ aquí nao quero mais que os olhos redondos/ para ver esse corpo sem possível descanso./ Eu quero ver aquí os homens de voz dura./ Os que domam os cavalos e dominam os rios;/ os homens que lhes soam o esqueleto e cantam/ com uma boca plena de sol e pederneiras./ Aquí quero eu vê-los. Diante da pedra./ Diante deste corpo com as rédeas quebradas./ Eu quero que me mostrem onde está a saída/ para este capitao atado pela morte./ Eu quero que me mostrem um pranto como um rio/ que tenha doces névoas e profundas margens,/ para levar o corpo de Ignácio e que se perca/ sem escutar o duplo resfolego dos touros./ Que se perca na praça redonda da lua/ que finge quando menina enferma rês imóvel;/ que se perca na noite sem o canto dos peixes/ e na maldade branca da fumaça congelada./Nao quero que lhe tapem a cara com lenços/ para que se acostume com a morte que leva./ Vai-te, Ignácio: No sintas o quente bramido./ Dorme, voa, repousa: Também morre o mar!

Resgates do Cicatrizes da Mirada 6

Sábado, Junho 07, 2003 JUANA, LA LOCA… Outro dia contei a história da Princesa de Éboli, encarcerada no convento de Pastrana e das monjas fujonas encabeçadas pela futura Santa Tereza… E um dia desses estava pensando no que eu havia escrito sobre as mulheres de personalidade forte, que lutaram pelos seus direitos, que nao se submeteram à ordem de sua época, nem a um papel secundário e submisso às regras masculinas da idade média. Todas elas comeram o pao que o diabo amassou… Poucas como santas… muitas como bruxas… Algumas como putas. Mas descobri a pior…a mais cruel de todas…as loucas. A IDADE MÉDIA Os Reis Católicos Era o século XV, e os Reis Católicos, Fernando de Aragon e Isabel de Castilla haviam casado em segredo a fim de, juntos, empreenderem a unificaçao da Espanha e a luta contra os árabes, instalados há 800 anos na Península Ibérica. Para fortalecerem seu poder, fizeram alianças como era costume na época, casando cada um dos seus 5 filhos com representantes da nobreza dos países vizinhos. Toledo – Muralhas Na Toledo de 1479 nasceu a segunda filha do casal, Juana. Aos 16 anos a princesa foi prometida a Felipe de Habsburgo, filho do Imperador Maximiliano, de Áustria. Felipe, el Hermoso, além de bonito era conhecido por suas maneiras amáveis e sedutoras. Juana e Felipe apaixonaram-se assim que se viram, e o casamento teve que ser apressado para que nao ardessem nas profundezas do inferno… A paixao de Juana perduraria por toda a sua vida… a de Felipe era por qualquer uma que espelhasse o encantamento por sua própria beleza. Creio que era narcisista, e esses só se apaixonam verdadeiramente por si mesmos… Felipe, El Hermoso Pois é, El Hermoso nao escondia suas infidelidades de ninguém… Aliás, gostava de gabar-se delas… Tudo nos conformes, já que era (?) bastante comum que os maridos traíssem suas mulheres… e elas fingissem nada saber. Mas no caso de Juana era impossível nao saber, e menos ainda fingir… Tinha uma personalidade forte,era muito temperamental, e continuava desesperadamente apaixonada… Sua sentença: enlouquecer de ciúmes. Suas crises de ciúme apaixonado abalavam os costumes da época. Saía à noite pelos pátios e corredores do palácio de Bruxelas, chorava… gritava… acordava a todos, buscava-o pelas camas alheias… Imaginem uma espanhola gritando desaforada diante dos belgas aturdidos de sono… sem entenderem bulhufas! Fazia “o es-cân-da-loooo” até que o marido chegasse… e voava no seu pescoço… ( como qualquer mulher normal (?)… hahahaha) “Coisa de louca”… diziam os palacianos… “Coisa mais esquisita… onde já se viu uma mulher gritar e fazer exigências a SEU marido!!!?” Afinal, os casamentos eram negociaçoes políticas. Amor e paixao nao estavam incluídos nos contratos! Os comentários começaram a transpor os corredores do palácio, atravessaram as fronteiras, chegando aos ouvidos dos Reis Católicos. “Juana está louca!” Sim, e quê? E quê, nada. O reino espanhol estava seguro. Seria de Juan, o primogênito, que estava casado com a irma de Felipe, salvando assim as negociaçoes políticas entre os dois países. Que Juana vivesse seus problemas matrimoniais longe da Espanha. Era melhor assim. Mas a roda da vida girou. E ela gira muitas vezes para o lado que ninguém espera… Juan morreu sem deixar herdeiros, sua esposa voltou para a Áustria. Assim, Juana foi alçada à primeira na sucessao do Reino de Castilla. Juana e Felipe Pouco tempo depois morreu a Rainha Isabel e Juana foi convocada para voltar à Espanha e assumir o reinado. Enquanto se preparavam e empreendiam a viagem… um regente provisório tomava conta de Castilla. Quem? O Cardeal Cisneros! Hum… cheirinho de coisa… Quando essa criatura aparece… sempre há algo perigoso no ar. Era o confessor de Isabel… e seu conselheiro. Era também um dos maiores expontes políticos da época, à frente da expulsao de judeus e musulmanos… à frente também da cruel Inquisiçao Espanhola. Pois sim… a Rainha Isabel, precavendo-se pelos boatos que ouvira sobre a loucura de sua filha, deixou em testamento uma cláusula sobre a sucessao. Decretava que Juana seria a Rainha, mas se por algum motivo nao pudesse governar, governaria seu pai, Fernando de Aragon, como regente, até que o filho mais velho de Juana, Carlos, pudesse assumir o reino. Ah… aí está…guardem isso aí, que vem mais. Juana e Felipe chegaram à Espanha e foram coroados em Toledo com toda a pompa e glória. Eram os jovens e formosos Reis de Castilla. Toledo – Muralhas e o rio Tajo Felipe nao suportava mais as crises de ciúme de Juana e o que esta dificultava sua vida promíscua, mas na ia perder essa boquinha… as antigas conspiracoes com seus assessores para que atestassem e difundissem sua loucura, nao mais lhe interessavam. Se ela fosse impugnada, D. Fernando de Aragon assumiria o poder e ele nao poderia cumprir o que planejava já há alguns anos. Havia trazido sua corte para a Espanha, substituindo os cargos mais importantes da corte espanhola por seus compatriotas… Começou a comportar-se melhor, para evitar as crises ciumentas de Juana… e até lhe fez mais um filho… Por outro lado, o pai de Juana, havia se casado de novo com uma nobre da corte francesa, fechando o círculo de proteçao à Espanha. Queria um herdeiro… mas nao podia esperar e percebia onde Felipe queria chegar. Era um Rei muito astuto, apesar de que alguns historiadores o desenham como mero coadjuvante de sua mulher, Isabel. No meu entendimento, ele era um estrategista de primeira… com uma visao de futuro incomensurável, e nao permitiria que Felipe desfizesse o que lhe custou unir, os reinos de Castilha e Aragon. E depois, menos de uma década antes, Colombo havia descoberto a América e ele estava envolvido em questoes externas, mais do que nunca. Aí vejam só… Don Fernando convidou Felipe, el Hermoso para uma conversinha sobre a ” doença” de Juana. Durante a conversa tomaram um vinhozinho juntos… Um dia depois… Felipe, depois de ter jogado bola com os amigos, tomou um copo de água gelada… e morreu!? Água gelada mata?! Pois sim… essa matou… e foi fulminante! Ninguém falou nadinha de nada do vinhozinho com o sogro. Nao havia provas, claro… Me impressiona que esta estória da água tenha sido contada como verdade histórica até os dias de hoje, nas escolas espanholas… Morto Felipe, aos 28 anos, Juana, mae de 5 filhos e grávida do sexto , se desesperou de dor…Nao podia acreditar que seu amado estava morto… e mais uma vez chorou e gritou…( Isso nao é normal???) Nao, nao era considerado normal expressar sentimentos publicamente… e mais uma vez os ventos sopraram em todas as direçoes. “Juana está louca!” Para confirmar esse diagnóstico a jovem Rainha resolveu empreender uma longa e difícil viagem, levando o corpo de seu marido e atender ao seu desejo de ser enterrado em Granada… E absolutamente ninguém foi capaz de dissuadi-la de seu intento… É… estava louca mesmo, disseram todos os ventos… A viagem durou três anos… e no séquito que a acompanhava estava, entre outros, Cisneros… Hummm… Mas essa é a continuaçao da história…conto depois. Juana e a sua dor… Comments: getComments(‘2312883’); 7 postado por: NORA BORGES 3:38 PM Terça-feira, Junho 10, 2003 JUANA LA LOCA (II PARTE) A RAINHA NAO PODIA CHEGAR A GRANADA… Granada – La Alhambra Pois é… nao podia porque Granada está no centro da Andalucía e nesta regiao Juana tinha muitos partidários, os mesmos que estavam em contra a política de seu pai e o poder da Igreja de Cisneros. Eles fariam o possível e o impossível para evitar que ela chegasse a cumprir o desejo de Felipe. O Cardeal Cisneros tentava que Castilla acreditasse em sua incapacidade, e os cronistas que a acompanhavam na viagem escreviam horrores sobre ela e sobre seu comportamento diante do corpo de seu marido. Espalhavam boatos de que o coraçao de Felipe havia sido enviado para ser enterrado em seu país, ou quem sabe, o corpo que levava nao era o dele… Juana e sua viagem… Isso fazia com que ela mandasse abrir o caixao para certificar-se de que era Felipe quem levava com ela. E entao, os “cronistas encomendados” deitavam e rolavam nas fantasias… Bom…por baixo dos panos, Cisneros boicotava todas as decisoes e desejos de Juana que fossem de encontro aos seus interesses, cercando-a de pessoas de sua confiança, formando um círculo impenetrável em torno dela,… Mas os seus intentos fracassaram , pois tanto os nobres quanto o povo castellano queriam a sua Rainha e nao acreditavam que estava louca. Por que Cisneros nao a queria Rainha? Perguntem por que? Eu perguntei… e ficou claro como a água… Se fosse considerada louca, seu pai seria o regente, mas estaria em Aragon… e Cisneros, sozinho em Castilla, como seu representante legal.Cardeal nao podia ser Rei… mas era o que ele queria ser. Entendi… Juana também… e tentou fugir deste cerco. Conseguiu por um tempo, mas quando teve que parar para dar a luz a sua filha, Catalina, estava muito fraca, da viagem e dos dissabores… e Cisneros e seus caes a encontraram… Com a notícia de que a filha estava às portas da morte, Fernando de Aragon tremeu nas bases. Isso era o único que nao podia acontecer! Se Juana morresse, o reino seria de seu neto, com 7 anos e educado pelo avô Maximiliano, nos Paises Baixos. Desembarcariam ambos na Espanha… e seria um perigo para a uniao dos Reinos, para Fernando e seus seguidores… e adeus glória e reinado para Cisneros. Cisneiros – “o rei da cocada preta” Para sorte deles Juana nao morreu… Mas foi pior. E exigiram que indicasse seu pai como regente e que mudasse a corte para Burgos. Ela recusou-se às duas coisas. Disse ao pai que ele podia cuidar dos problemas da corte, mas que, em última instância, as decisoes eram suas… e que nao entraria em Burgos nem arrastada. Sabia dos riscos de ir viver numa cidade amuralhada. Isso resolvia, em parte, os desejos da dupla. Cisneros “reinava” em Castilla e dava também uma folga a Fernando e seu desejo de ter um outro filho que fosse seu herdeiro. Fernando, de Aragon Por um tempo, deixaram Juana em paz e ela se recuperou… Ninguém mais falava em sua ” loucura”… Entao, em Andalucía, começaram os comentários de que a Rainha deveria casar-se outra vez e governar. Mexeram na casa de abelhas… Fernando e Cisneros mais uma vez interviram… Em uma visita à Rainha, sequestraram seu filho de 5 anos, como refém, para que nao seguisse as orientaçoes dos andaluces… e ela, coitada, reagiu como sempre… gritou e chorou de raiva e revolta…depois parou de comer e adoeceu novamente. Morrer nao podia… e desta vez tinham que convencer ao mundo que estava mesmo louca… e encarcerá-la antes que a situaçao piorasse. Por favor!!! Quem nao ficaria enlouquecida com traiçoes por toda a sua vida? Primeiro o marido, depois o pai e seu cúmplice… Sua última apariçao em público foi no caminho para seu cárcere, que fez com o pai e todos os nobres que o apoiavam, às 3 horas da madrugada, levando com ela o féretro de Felipe, que a esta altura nao era mais El Hermoso, tres anos depois de sua morte. A notícia do cortejo correu por todos os povoados e os súditos acudiram de Burgos e outras cidades, para acompanharem em silêncio e com tochas acesas a passagem de sua Rainha. Nao sabiam que era prisionera… e pensavam que, finalmente, ia enterrar seu marido em Granada. Era el año 1509. Don Felipe foi enterrado num convento em Tordesillas e Juana feita prisioneira num Alcázar próximo a ele. Nunca conseguiu chegar em Granada… Perdeu sua luta… mas nao a coroa. Fernando nunca teve seu herdeiro direto com a francesa. E só em 1516, pouco antes de morrer, cumpriu o desejo da filha, e enterrou Felipe na Capela Real de Granada. Cisneros foi o regente de Castilla até que Carlos I de Espanha assumiu seu lugar. Carlos I de Espanha e V de Alemanha Quadro de Tiziano Juana viveu mais 46 anos como prisionera, primeiro de seu pai, depois de seu filho… e quando morreu, com 76 anos, já estava realmente louca. Quem nao estaria? Mais ainda era a Rainha. Muitos anos depois, seu neto, Felipe II, levou o corpo de Juana para junto de seu amado. Jamais saberemos se sua loucura era verdade , mas eu apostaria que nao… Juana e Felipe, na Capela Real de Granada… O tempo dá uma liçao de paradoxo… Hoje os Reis Católicos e Juana e Felipe repousam lado a lado na Catedral de Granada. À Esquerda, Juana e Felipe / À direita Fernando e Isabel. Comments: getComments(‘2420868’); 6 postado por: NORA BORGES 12:54 PM Quinta-feira, Junho 12, 2003 La Chiquitita Piconera morreu. Aliás, Maria Tereza López morreu. A Chiquitita nao morrerá jamais… A modelo de Júlio Romero de Torres que emprestou sua morenice ao último quadro maravilhoso do pintor cordobes, e foi por muito tempo, a estampa da cédula de 100 pesetas, acabou seus dias neste planeta, aos 89 anos, pobre “como una rata,” diz o jornal El Mundo. Ter sido modelo em 1929, de um pintor conhecido por ser mulherengo, marcou-lhe a vida para sempre. Foi considerada puta… Eu nao disse? Ou louca, ou santa, ou bruxa, seriam suas outras alternativas. Ela afirmava que nunca havia permitido qualquer avanço do artista… mas quem acreditava em suas palavras? Era bonita demais… e jovem demais… E ele era um homem famoso demais. Velho e condenado pela cirrose, mas ” quem lhe resistiria?” À Tereza nunca deram sequer o direito à dúvida. Casou-se e teve uma filha. O marido era torturador doméstico e a filha morreu com 3 dias, de pneumonia.Tereza separou-se e desapareceu para sempre, trabalhando em cabelereiros e costurando para fora. Morreu num asilo. Bem tratada, mas sozinha. Como Juana e como Maria de Mendoza. Nem princesa, nem rainha… Era só uma mulher, bonita e morena…que ousou infrigir as regras de uma sociedade hipócrita.

Resgates do Cicatrizes da Mirada 5

Quinta-feira, Maio 22, 2003 SEVILLA (1) VISTA DA CATEDRAL À NOITE Ah! Sevilla… Quem nao se apaixona por Sevilla? Segundo Liz, uma amiga querida de Recife, Joao Cabral de Melo Neto, um dos maiores expoentes da poesia e literatura pernambucanas, tinha duas paixoes na vida: Recife e Sevilla. As cidades e seus rios… o Capibaribe e o Guadalquivir. E eu, apaixonada desde toda a vida por Recife, só tive um finalzinho de semana para Sevilla… michurucas horas e uma paixao fulminante. ( Sérgio, michuruca é pernambucanês? É com x ou com ch?) Hahahaha… Pois, que seja… as palavras pernambucanas sao minhas raízes… Imperdíveis, mesmo à tanta distância. PONTE DE ISABEL II Sevilla… amor à primeira vista… paixao aos primeiros cheiros… cheiro de laranjas e de rio… Cheiro de mato verde… como no Poço da Panela… PÁTIOS PERFUMADOS A cidade vibra… de cores e de alegria. Há laranjeiras por todas as ruas…largas avenidas por onde passa de tudo, de mercedes à carruagens… Um dos passeios prediletos dos turistas é esse… Ver a cidade empoleirados numa carruagem puxada a cavalos, enfeitados com arreios dourados e vermelhos… Lindo! Lindo!… SUSPIRANDO DE SAUDADE… Sevilha foi sede, em 1927, de uma exposiçao mundial… e isso foi mais que um impulso à sua vocaçao de cidade turística da Andalucia. Se a cidade já era um polo de comércio, com uma populaçao escandalosamente grande para o padrao das cidades espanholas, a exposiçao mundial foi a oportunidade perfeita para embelezá-la ainda mais. PARQUE DE MARIA LUIZA O Parque de Maria Luisa, no centro da cidade, ainda conserva os pavilhoes de vários países… E sao construçoes tao maravilhosas que hoje albergam consulados, bancos estrangeiros, casas culturais,etc… A Plaza de Espanha de Sevillha foi construída apenas por causa deste evento…Era o pavilhao espanhol. ¿Mirem vejam¿, diria Riobaldo. PLAZA DE ESPANHA ( Um pavilhaozinho de nada…) 1927 nao foi um ano qualquer… Mudou radicalmente a cara da cidade. Até um bairro, o de Santa Cruz, foi totalmente construído nesta época…. com seu labirinto de ruazinhas estreitas, para que os expositores pudeseem conhecer como eram os antigos bairros das juderías de Andalucia. Hoje é um ponto imprescindível para o lazer …de dia ou de noite… Bares, pubs, lojas de artezanatos, restaurantes… BAIRRO DE SANTA CRUZ ( JUDERIA) O bairro de Santa Cruz fica ao lado da Catedral… e… respirem fundo para ver uma das mais lindas catedrais de Espanha. E a maior de todas elas… CATEDRAL DE SEVILLA Foi construída em um século… de 1402 até 1506… 100 anos construindo um templo…As obras passavam de pai para filho, e o resultado era impressionante… pois durante este tempo, descobria-se novas técnicas de construçao, que se incorporavam à obra, fazendo possível que fosse mais leve e mais alta… Como sempre, os cristaos daquela época construíam seus templos sobre os antigos templos de invasores do passado… Assim, esta também foi construída sobre a mesquita dos musulmanos… que pena! EU E A GIRALDA Daquela, só a Giralda permanece… agora como o campanário da igreja crista… Dentro da catedral, tesouros de ouro, prata e pedras preciosas… peças de aretesoes do século XV… e fiquei olhando, olhando… Quanto sangue em cada uma delas… quantos vidas elas representavam… Pois Sevilla era o único porto de onde partiam as expediçoes para as Américas… e o único porto onde podiam chegar os navios, com tudo o que traziam… Um porto de rio… protegido dos saques piratas, comuns naquela época, no mar Mediterrâneo… e quase impossíveis de ocorrer subindo o Guadalquivir. Se agradeço por um lado a arte sacra… nunca deixo de lembrar o quanto esta arte era paga com vidas… muitas vidas… E como eram vaidosos seus representantes legais… As roupas dos cardeais eram bordadas em ouro e prata… seus túmulos de carrara e bronze, os relicários fantásticamente trabalhados …. Para os que pregavam ( e pregam ) a pobreza como virtude… eram ( ou ainda sao?) uns verdadeiros pecadores esses religiosos, heim?! Fiquei por um tempo, diante da Giralda (97 metros de escultura árabe), esperando chegar uma noiva,… Achei romântico ficar para ver… E realmente… só as roupas das madrinhas já eram um espetáculo… todas cobertas por longas mantilhas negras e pentes andaluces nos cabelos,traje oficial das madrinhas… Bem, nem precisava ter esperado tanto… durante poucas horas de uma manha de sábado, vi 9 noivas… hahahah… É tradiçao em Sevilha que os noivos sejam fotografados diante da Plaza de Espanha… Assim, creio ter visto ¿ quase ¿ todos os que casaram naquele dia… EU E,POR TRÁS, UMA DAS NOIVAS… Mas este nao foi nem o mais romântico nem o mais pitoresco de Sevilha… O toque pitoresco foi o garçon de um dos restaurantes que, ao pedirmos a conta do almoço, entregou-a a mim… e quando Pepe se inclinou para pegá-la… tomou-a de suas maos e devolveu-me, dizendo: – Se as mulheres querem igualdade… que paguem a conta… Soltei uma gargalhada de surpresa… e ele se foi. Retornou com o café e retirou-se com o dinheiro… Mas o melhor foi o final, quando trouxe o troco, deu-o a Pepe, dizendo: – O troco é dele… já que os homens aguentam tantas coisas das mulheres, bem que merecem um prêmio… hahahah Saí do restaurante morrendo de rir… da graça e da ousadia…( Mas quem pagou foi Pepe… diga-se de passagem…) Valeu o bom humor do garçon… e nao esqueci a sua cara . No dia seguinte, foi lá que eu quis voltar para matar a sede e comer outra tapa… Foi uma forma criativa de diferenciar-se… e os espanhóis tem sido muito simpáticos, na maioria dos lugares onde entramos… O toque romântico foi o jantar, à dois… num pátio arborizado e perfumado por laranjeiras… dentro da Judería de Santa Cruz… uma lua cheia no céu… velas e flores nas mesas… comida deliciosa, vinho melhor ainda… uma noite inesquecível… Tanto que nao queríamos ir embora… fomos os últimos a sair… Últimos nao… o último foi o garçon, com cara de ¿ pelo-amor-de-Deus! dá para ir namorar em casa, que quero ir embora!!!¿ Isso nao foi simpático… mas juro que quase nem olhamos para ele… hi hi hi… Que lua, que noite! Ah! Sevilla… postado por: NORA BORGES 5:44 PM Terça-feira, Junho 03, 2003 TOLEDO ( 1 ) Toledo é como um abraço de saudade no tempo… É de deixar qualquer um sem fêlego e com as lágrimas presas na boca do estômago… Chegar em Toledo é como viajar na máquina do tempo e aterrisar na Idade Média. Sua estraordinária história vem dos anos 900 A.C, quando a regiao foi povoada pelos Celtas, seguidos pelos Fenícios, Cartagineses, Gregos, Romanos, Judeus, Visigodos e Árabes. Foi a capital do Capitólio Romano, por sua localizaçao estratégica, perfeita para o domínio do norte da Península Ibérica . Os romanos também promoveram o desenvolvimento de uma importante indústria de ferro e cunho de moedas. Sua arte em forjar espadas correu o mundo… e até hoje é reconhecida internacionalmente por essa especialidade. Lojinha de Souvenirs Além de ser uma cidade belíssima , é o berço de fatos importantíssimos para que a Espanha seja o que é hoje. Construída na encosta de um monte, circundada pelo Rio Tajo… ela é toda uma fortaleza amuralhada. Puerta Del Sol Sao tantas as histórias ligadas a esta cidade, que nem sei quais delas contar. Em Toledo há uma gruta, chamada Cueva de Hércules. Diz a lenda que neste recinto se ensinavam artes ocultas e magia, passadas de sarcedote a sacerdote, desde os tempos em que o deus grego utilizava a gruta como refúgio. Séculos depois, o último rei visigodo, Don Rodrigo, perdeu o poder por ter entrado neste recinto proibido… Ah! Os sacerdotes…que criaturas! Bem, na verdade… (ou quem sabe é outra lenda), D. Rodrigo, um dia, viu uma jovem banhando-se no rio e apaixonou-se por ela. Chamava-se Florinda. Don Rodrigo forçou a jovem, e seu pai para vingar-se do agravo, aproveitou a situaçao de crise que já existia entre os próprios visigodos e conspirou para facilitar a entrada dos musulmanos em Toledo. Dizem que D. Rodrigo morreu como ermitao, expiando a culpa de seu delito… e Florinda, ou seu espectro, por anos a fio aparecia en La Cava de Toledo, trazendo com ela as terríveis tempestades que aterrorizavam toda a cidade…Nestas noites, ninguém se atrevia a sair às ruas. Ponte Romana de Toledo Com a entrada dos árabes e a tolerância de seu governo às outras religioes, Toledo viveu uma época de paz profunda. Cristaos, judeus e musulmanos conviviam em relativa harmonia e respeito mútuo. Era o século X. Entao veio a reconquista pela Espanha crista, com Alphonso VI…que prometeu respeitar a vida, religiao e costumes de todos os que ali habitavam…. Hummm… ele cumpriu a promessa… mas seus descendentes, com o tempo a esqueceram de todo… BENDITA ESCOLA Em 1125, um Obispo, D. Raimundo, inteligente e de mente aberta, que apreciava o valor da cultura árabe, traduziu para o latim os escritos mais importantes do mundo islâmico e reuniu sábios judeus e clérigos ilustres para que traduzissem tudo o que encontravam escrito para o castelhano e o latim. Ele fundou a Escuela de Tradutores de Toledo. Estive diante destas portas… e senti uma emoçao indescritível….Graças a isso, nós ocidentais, tivemos a possibilidade de conhecer os grandes filósofos gregos e os tratados de medicina árabes, base do desenvolvimento de muitos dos conhecimentos do mundo ocidental… Grande feito! Como sabemos, os costumes bárbaros da época é que se queimassem todos os escritos que nao falassem do Deus cristao. Perdia-se assim, nas cinzas, todo o conhecimento acumulado por séculos e séculos de pensadores e cientístas de outras religioes, ou qualquer conhecimento científico que nao reforçasse a crença de que foi esse Deus que criou o mundo e fez do homem seu filho, com DNA e tudo…( DNA na época era o sopro de Deus ao barro ainda mole de Adao… hahahah…) Mas nesta escola, a luz se fez… e as traduçoes salvaram da morte o quanto já se sabia e pensava sobre astronomia, medicina , direito… Entretanto, a harmonia teve seus dias contados…como em Córdoba. Aliás, em toda a Espanha. A Igreja Católica começou a renascer com força total e sua influência junto aos reis atingiu seu cume… Os primeiros que sofreram suas consequências foram os judeus. As matanças e perseguiçoes começaram aí… e seguiram até a expulsao completa do povo judeu, em 1492. Mas nao foram só eles os afetados por tamanha força… Eram os judeus os maiores detentores da força econômica, e vamos e venhamos, a questao religiosa nunca passou de desculpas para a imposiçao do poder político, que sempre é econômico. E a igreja era pura política e dinheiro… Toledo tinha mais frades e monjes que cidadaos laicos… e o poder dos católicos era ilimitado, mas nao investiam em nada, a nao ser em si mesmos. As igrejas e os monastérios eram como uma peste que se espalhava pela cidade… Os reis repartiam as terras entre os nobres e a igreja, para se fortalecerem politicamente… e a agricultura ficou totalmente comprometida… Iniciava-se a época negra da Inquisiçao. Catedral à Noite Mas o golpe final veio com a mudança para Madrid da capital do Reino, por Felipe II, e a cidade afundou na decadência. Toledo era toda fome e miséria… um Império sem ter o que comer. Há um conto espanhol que conta a estória de um nobre que toma como pajem um menino cego, para que esse repartisse com ele as esmolas que recorria nas ruas. O conto chama-se El Lazarillo de Tormes. Em Toledo ficaram as prisoes, os hospitais de pobres e a sede da Igreja Católica. O Arcebispo ganhava, sozinho, mais que a renda de toda a populaçao da cidade. E , pelo que já vimos… sequer viviam alí. Preferiam o palácio de Alcalá de Henares, muito mais perto de Madrid e dos Reis Católicos. Cisneiros era um deles…lembram? “Que situaçao!?” Diria Maria, a primeira e única babá de minha filha… com cara de nojo e pena, como quando escutava a estória da Gata Borralheira e se revoltava com as humillhaçoes que a orfa passava ,nas maos da madrasta malígna… Imagino Maria dizendo isso, quando ouvisse sobre a fome e a degradaçao dos povos, enquanto as cúpulas das Catedrais se enfeitavam de ouro e prata… Pois é… pois é… Situaçao!! Maria… Há tanto o que contar sobre Toledo… Que foi onde nasceu Juana, La Loca… Que foi onde ela e seu amado Felipe, el Hermoso, foram proclamados Reis de Castilla…( uma estória maravilhosa). Que foi onde viveu e pintou El Greco, o famoso pintor dos encovados rostos tristes que, em cada apóstolo encomendado pela Igreja, pintava um mendigo… Que foi onde o Cardeal Cisneiros ( aquele que está enterrado em Alcalá ) fez e desfez…. Sao Pedro – El Greco Tantas histórias dentro da história… que fico louca para contá-las! Mas vou contar só uma delas agora, que como todas de Toledo, se misturam às suas portas… suas ermitas… suas ruas estreitas e medievais… Um dia… uma turista americana perguntou ao dono de um café, onde ficava tal rua…Indicada, caminhou entre as ladeiras estreitas… em busca de um número de casa. Voltando ao café, chorava… e o dono se acercou para perguntar se havia encontrado o que procurava. Ela disse que sim… e mostrou uma grande e antiga chave de ferro. A chave havia passado de geraçao a geraçao em sua família, que vive atualmente em Nova York… Era descendente de uma família judia que havia saído de Toledo durante a expulsao no século XV… Chorava porque havia experimentado a chave… e esta ainda abria a grande porta de madeira maciça e cravos enegrecidos pelo tempo… Acho que eu e Maria teríamos chorado com ela… E eu, finalmente, aliviaria o nó na boca do meu estômago. Comments: getComments(‘2144312’); 11 postado por: NORA BORGES 7:54 AM Quarta-feira, Junho 04, 2003 MAIS SOBRE A PRIMAVERA , ou…COMO ÁGUA PARA CHOCOLATE. AS ROSAS… Além das flores campestres e do clima ameno desta estaçao do ano… ando enfeitiçada como nunca pelas Rosas. Tenho-as de todas as cores e tamanhos… amarelas, laranjas, vermelho-paixao, brancas… Rosas cor de rosas…rosas de duas ou três cores… Uma mistura perfeita da natureza. Há centenas delas em torno de minha casa… e em torno de todas as casas de todos os pueblos pelos quais passamos no caminho de Santorcaz a Madrid. Nunca havia visto tantas…exceto nas lojas. Aquí sao plantadas nas praças, nos canteiros das ruas… nos circuladores das auto pistas… Impressionante… e lindo! O tempo tem ajudado a esta profusao de flores… Tenho Margaridas por toda parte…parecem com Tetê… E as benditas Amapolas…lembram Cacau e seus beijos vermelhos… amapolados… Ah… e as rosas, sao muito parecidas com a minha mae…Ela adorava as amarelas e as brancas. AS CHUVAS … E temos as chuvas de Primavera… Adoro a chuva… Sempre gostei dos dias de tempestade. Desde criança, quando meu pai nos levava ao terraço para ver o espetáculo dos relâmpagos e esperar com prazer, um tanto aterrorizados, os fortes trovoes… Às vezes ele escutava Carmina Burana nas noites de tormenta do Poço da Panela… e até hoje, eu associo uma à outra… Acostumada a me jogar sob as caudalosas chuvas de Casa Forte e pular de alegria pelo repentino banho, de roupa e tudo…esperava ansiosa pelas chuvas da primavera em Santorcaz… Finalmente, chegaram… fortes e barulhentas, como as minhas… E…à primeira tormenta que fez ruído no telhado de minha casa… me atirei para fora, joguei longe os sapatos…e tchum!… saltei sob a água, rindo com cara de feliz… Dois segundos… foi o que durou a felicidade. A cara continuou rindo porque fiquei absolutamente gelada e dura… e nos dois segundos seguintes, a chuva era granizo… pedrinhas de gelo quebrando no telhado e em cima de mim… Brrrr…. verde e roxa… fiquei verde como a grama e roxa como o céu. Tremi por meia hora, enrolada numa manta de la… tomando um chá quente… e rindo de mim mesma… Que mania a gente tem de pensar que pode repetir o passado… A NEVE… Dizem os nativos que o inverno foi ameno por aquí… nevou pouco, geou pouco…E eu bem que quis que nevasse muito… Pois bem… As Bruxas resolveram me dar um novo presente… Lembram os a árvores-bruxas e seus pendoes cor-de-rosa-sem-nome? Pois eles foram ficando marrons e secos… e pensei, com pena, que o embruxamento havia terminado… Que nada! Agora estao todos brancos, como algodao… e a cada ventania espalham seus pequeníssimos flocos por todo o jardim…Parece neve… Chamo de Neve de Primavera… Pela manha nunca perco o espetáculo, tomando um café no terraço… e me perguntando porque nao posso dividir esse momento com meus amigos mais queridos? E já sei a resposta… é que nao podemos ter tudo de uma só vez… No filme Como Água Para Chocolate, o médico que cuidava da tristeza de Tita, lhe disse: ” Precisamos ter cuidado com a tristeza e também com a felicidade. Uma dose exagerada de uma das duas, mata…”

Resgates do Cicatrizes da Mirada 4

Terça-feira, Maio 13, 2003 UMA VIAGEM EM DIREÇAO AO MAR… Estive em Cartagena este final de semana . Aliás, às portas de Cartagena… Passei um dia e meio fantástico, pertinho do mar… que cheiro tem o mar! Que saudade do mar! Mas vou rebobinar a fita e começar de onde deveria… pelo começo de tudo… A VIAGEM COMEÇA ANTES DE VIAJAR… Fui convidada por um casal de amigos a  passar um final de semana em Los Alcazares, um pueblo de Murcia, na beira do mar. Podia nao aceitar? Nem morta… E passei um tempo sorrindo sem motivo. Depois fui ficando meio nervosa.Será que vou caber no maiô? Minhas pernas estao amareladas do inverno, nunca fui tao branca! Mas a vontade de estar com o mar era maior do que qualquer preocupaçao estética e vaidosa de minha parte. – Escolherei uma alemã gordinha e sentarei perto dela…hahahahah! “O mar, quando quebra na praia, é bonito… é bonito!” Amanheci o sábado cantando pela casa Dorival Caymmi, com o coraçao aos pulos…Bagagem pronta…chapéu e sandálias, bermudas e camisetas, bloqueador solar ( quem diria!) Venga! Descemos de Santorcaz em direçao à região de Murcia, auto pista de dar inveja a nossos caminhos nordestinos . Marisa Monte cantando no som do carro.Amapolas por toda parte. Os beijos da primavera, mares de beijos vermelhos por toda a estrada… Loooonga estrada… muito longaaaa. Cinco horas intermináveis de viagem. E eu pensando que era só cruzar duas avenidas em Boa Viagem para curtir sol e mar… Tão longe de mim essa facilidade! digo, felicidade! ( e às vezes eu tinha preguiça, vejam só.) Controlei muitas vezes a incansável e repetitiva pergunta de minha infância, que enlouquecia meu pai enquanto íamos de Casa Forte ao Janga… antigas lembranças. -Falta muito? Falta muito? Faltava… sempre faltava muito… Mentalizei a música de Caymmi… “Quem vem pra beira do mar, ai… nunca mais quer voltar, ai…Andei por andar andei… e todo caminho deu no mar… andei, por andar andei…” Deu uma vontade de chorar…ufff…e resolvi concentrar no campo…observar a mudança de vegetação… Na região de Murcia há antigos moinhos de vento, que estão sendo recuperados por uma associação interessada em mantê-los como atração turística. São lindos! Essa é uma das vocações da atual Espanha…o turismo histórico… e me encanta! Um Alcazar Bueno… por fim chegamos a Los Alcázares, lá pelas 3 da tarde, com uma fome canina, uma sede do saara… Que delícia chegar! Amigos simpáticos, casa gostosíssima… mariscos, camarões, cervejinha… sol e mar! Estava tão alegre que falava espanhol como se soubesse… hahahaha Uma facilidade que me impressionou… embora percebesse (vagamente) que o casal de amigos acompanhava valentemente meu surto… sorridentes e atentos. Creio que muitas coisas não entenderam… Mas nao desisti. As palavras jorravam. Acho que contei os seis meses de Madrid em um quarto de hora…e a vida em Recife, em meia… LOS ALCÁZARES CHALÉ LODOS Los Alcazares é um povoado com 7 quilômetros de praia, 30 minutos de distância de Cartagena e um ponto de encontro de distintas culturas que deixaram sua marca na região.Era o lugar escolhido pelos árabes para construir seus palácios de descanso, aproveitando-se de antigas termas romanas, anteriores à sua ocupação. Depois da saída dos árabes, tornou-se um porto pesqueiro de grande importância, por sua localização estratégica.No início do século passado, os habitantes que comercializavam suas hortaliças no porto começaram a construir suas casas de veraneio em Los Alcazares e tomar os famosos nove banhos, durante o mês de agosto…devido as propriedades terapeuticas das águas e do lodo de seu mar. É que existe uma tradiçao na região de tomar banhos de lama. As propriedades terapeuticas desses banhos são conhecidas desde a antiguidade e o lodo e a argila são usados para curar enfermidades mil. É muito recomendado em tipos de patologias de pele, como úlceras, feridas, acne ou furúnculos. E também para reumatismos, artrite ou reabilitação de fraturas osseas. Uma das praias perto de Los Alcázares, chamada San Pedro del Pinatar, é cheia de banhistas enegrecidos e monstruosos, melados de lama de cima a baixo. Teria sido divertido vê-los mas acho que não escolheria esta praia para banhar-me… Se bem que seria uma substituiçao razoável, na falta de uma alemazona…👓 E…. E o mar? No final da tarde do sábado, quase 8 da noite, ainda há sol nesta terra…fomos caminhar pela orla marítima de Los Alcázares, um calçadão bonito, ladeado por palmeiras e pequenos bares de madeira… Mar, cheirar o mar!!! Só mirar e respirar. Nada de banho… E descobri que meus pés estão delicados como os de um bebê, resultado dos seis meses usando meias e calçados forrados… Não suportei as sandálias mas entre voltar e seguir… seguir, é claro! ( que importam as seis bolhas que nasceram nos meus pés, em menos de meia hora de caminhada!). Ver o mar, sim… e olhar para o horizonte… HORIZONTE? No horizonte, edifícios…casas…MONTES DELAS… Como assim? Explico. Era só um trailer de mar… era o Mar Menor. O MAR MENOR Em Cartagena há uma língua de areia, de 23 quilômetros de comprimento por 1 e meio de largura em sua parte mais larga, chamada La Manga, que abraça o mar Mediterrâneo como se quisesse estar mais perto, mais dentro, mais fundo…. Mas quem consegue estar mais dentro é o mar… que fura suas partes mais estreitas, cria canais naturais, invade a terra… e inventa outra praia… Ao lado direito de quem entra nesta faixa estreita de areia, está o Mediterrâneo… água transparente e azul, areia branquinha e fina. E, ao lado esquerdo, outro mar, um Mar Menor, como o chamam. Água mais para o verde claro…areia mais escura… (No dia seguinte… tive a experiência nova e encantadora de estar entre os dois mares, às vezes com apenas 50 metros de distancia de um para o outro. De um lado, o Mediterrâneo… e do outro o Mar Menor.) E o enorme Mar Menor era o mar de horizonte habitado… Uma fantástica piscina de 170 quilômetros quadrados de água salgada, um espelho natural para o sol… uma pista para esqui aquático, barcos à vela, e outros esportes náuticos. Perfeito para quem quer aprender qualquer coisa do mar. Nadar, pescar, mergulhar, velejar… É também o mar das crianças… ( como as pequenas piscinas dos clubes ) Sua maior profundidade é de 7 metros e não tem maré. Como assim, não tem maré? Pois é… nao tem. O mar é sempre igual… não muda com a lua… não vai e vem como o nosso…que esquisito! Só muda um pouco pelo vento… se há muito vento, tem ondas… se não há muito vento, tranquilo como uma lagoa… Não tinha muito vento. Assim, faltava alguma coisa que eu não sabia o que era… o barulho afrodisíaco das ondas batendo na areia. E faltavam também os “coqueiros que dão coco”…como na Aquarela do Brasil. Mas que mania a gente tem de querer juntar tudo de bom num único lugar! Esqueci dos coqueiros e das ondas… e curti os amigos novos… a brisa marítima… o cheiro de sal no ar… Estava tudo bárbaro! LA MANGA Mas, apesar dos dois mares, e da espetacular forma da natureza de La Manga…nos anos 60 resolveram construir qualquer coisa lá…e construíram tudo. É um paraíso para as construtoras. Prédios e chalés pendurados uns nos outros. Lugar de veraneio dos cartageneros.Lojas, restaurantes, bares, clubes de esportes náuticos. Um lugar tão marvilhoso, maltratado pelo uso do asfalto e do cimento…sem um cuidado com a estética… São centenas de blocos de apartamentos, todos iguais… ( pelo menos para mim) e uma única avenida central. No verão são, no mínimo três horas para entrar e três para sair. Assim ou entram e ficam, ou nem vale a pena ir! A maioria entra e fica. E muitíssimos vão de barco… IMIGRANTES LEGAIS Cartagena é um lugar maravilhoso para se viver e os habitantes de outros países europeus já descobriram isso. Estão por toda parte. Morando mesmo. Há outros condomínios enormes, em colinas próximas ao Mediterrâneo, com grandes chalés que são vendidos , em grande maioria, para alemães, ingleses, suecos. A maioria já aposentados. Aquí vivem o sol e o mar,  mais barato que em seus países e com uma alimentação maravilhosa, um povo feliz e alegre que fala e faz amizades. Ao lado de La Manga há um monte com casas magníficas, rodeado por um bonito campo de golfe, quase completamente habitado por ingleses ( inequívocos adeptos do golfe). E chama-se justamente assim : Campo de Golfe. Nomezinho sem graça para um bairro tão bonito, com uma vista fabulosa do Mediterrâneo… mas, sabe como é, né? Ingleses… CABO DE PALOS Cabo de Palos é uma península de 400 metros de largura, com praias e ancoradouros que servem atualmente para todos os tipos de prazeres aquáticos ou terrestres… A pesca era a principal forma de ganhar a vida neste povoado sem luz elétrica até a década de 60, antes de se transformar num ponto turístico importante de Cartagena. Tem uma enorme quantidade de pequenas ilhas e arrecifes naturais cheios de vida… e de morte também. Há registros de grandes naufrágios nesta região…. inclusive um transatlântico italiano, El Sirius, que afundou numa noite de agosto de 1906, com mais de 800 passageiros… NA ÁGUA Os mergulhadores que gostam destas aventuras, podem ver pedaços dos navios no fundo do Mar Maditerrâneo… e contarem suas estórias nos bares gostosos… que hoje são ponto de encontro dos turistas e veranistas barulhentos e alegres… Quem não mergulha no mar, mergulha no mercado que tem de tudo.. especiarias, frutas e verduras, roupas e artesanatos… OU NA TERRA ( MERCADO LIVRE ) Bueno… e minha sacola de viagem, cheia de vontade de tomar um bom banho de mar e lagartear ao sol? Ficou para a próxima… porque, depois de jarras de cerveja por todos os lugares que visitamos ( ancoradouros de barcos lindíssimos e todos os bares de tapas, onde comemos choquitos, polvo, peixinhos fritos etc…) já estava na hora de ir para casa , descansar por um “rato” e ir jantar… pois tínhamos uma reserva na Casa del Reloj…( carpaccio de bacalao, carne a la piedra, e um vino tinto do Ribera del Duero…hum!) Minha nossa! Como se come nesta terra! E bem. Feliz ou infelizmente? Feliz… claro que feliz… Restaurante La Casa Del Reloj Andei por andar andei… e todo caminho deu no mar… andei, por andar andei… Isso eu pude cantar, literalmente vivendo… Não sofri muito pela falta do banho de mar, quando soube que a água estava a 16 graus de temperatura, apesar do sol de todo o dia… Tenho todo o verao pela frente… e vou voltar… ainda tenho que ver as Ilhas Formigas…mergulhar no Mar Menor… e no mediterrâneo…ver uma lua nascer… dançar de frente para o farol de Cabo de Palos…e tomar pelo menos 9 banhos de mar… Mas preciso parar de comer, senão nem a alemã gordinha me salva! postado por: NORA BORGES 1:23 PM Quinta-feira, Maio 15, 2003 MADRID (3) Puerta del Sol, Madrid ÁGUA NA BOCA! “É de dar água na boca… quando eu olho para você-ê…” Como eu vinha dizendo… é difícil parar de comer nessa terra… Outro dia, estava passeando em Madrid, uma das excursões de não saber exatamente onde estava… exceto que vinha da Puerta Del Sol. De repente, uma travessa muito estreita, cheia de gente comendo Paellas, no meio da rua.É a Pasaje Matheu… Todos os restaurantes são famosos por suas Paellas. São servidas em grandes panelas rasas ( frigideiras de alças) sobre fogareiros acesos, nas próprias mesas dos clientes…. Um cheiro de tentação dos infernos no ar… Impossível resistir. É manjar dos deuses… quem quiser que acredite em inferno! Paella Receita: ( para 6 pessoas) – 6 xícaras de arroz ( grãos grandes) – 6 camarões grandes – 300 gr. de camarão médio, pelados e limpos. – 12 mexilhões – 300 gr. de lula – 300 gr. de peixe branco, sem espinhas, cortado em quadrados – 2 tomates sem pele e sem sementes – 2 cebolas pequenas picadas – 2 dentes de alho finamente picados – 1/3 de xícara de azeite de oliva – sal a gosto – 1/4 de colher (de chá) de açafrao em pó – 1 xícara de ervilhas – 1 pimentão vermelho cortado em tiras ( separe em duas partes) – 13 xícaras de caldo de peixe – 1/2 xícara de vinho branco 1- Esquente o vinho branco e 1 cebola picada numa panela funda. Junte os mexilhões por 3 a 5 minutos. Retire os quando se abram e reserve. Reserve também a mescla de vinho e cebola. 2- Em uma frigideira grande de asas ( uma paella), esquente a metade do azeite e saltei os camaroes pelados, as lulas e o peixe, por 1 minuto. Reserve. 3- Esquente o restante do azeite e adicione a outra cebola, o alho e metade do pimentão picado. Refogue por 5 minutos em fogo baixo, até que a cebola esteja tenra. Junte o tomate, as ervilhas, e sal gosto. Agregue a mescla de vinho e cebola e mexa por um tempo. 4- Adicione o arroz e misture bem todos os ingredientes. 5- Dilua o açafrão em ½ xícara de caldo, junte à preparação com o resto do caldo e misture bem. 6- Deixe ferver e baixe o fogo ao mínimo e cozinhe durante 15 minutos, sem tapar nem mexer. 7- Disponha os camarões, as lulas e o peixe em cima do arroz 8- Com uma colher de madeira, mescle estes ingredientes com o arroz, e depois cubra -o com o restante do pimentão vermelho, os camarões grandes e os mexilhões, e prolongue o cozimento a fogo lento por 10 ou 15 minutos, ou até que o arroz esteja tenro. 9- Desligue o fogo e cubra com um pano deixando repousar por 5 minutos. 10- Enfeite com fatias de limão, e sirva IMEDIATAMENTE. VAMOS À PAELLA! Aproveitem a receita… e façam. É simples e rápida. Para acompanhar, um tinto de verão… que é uma mistura de vinho tinto, cassera e limão… delícia, meu bom Deus! Não acredito em inferno, mas em Deus, sim… e isso é o postado por: NORA BORGES 9:04 AM

Resgates do Cicatrizes da Mirada 3

Quarta-feira, Abril 23, 2003 MADRID (1) Há tanto o que falar sobre esta linda cidade, que vou fazê-lo por partes… Em pequenas doses, que é a melhor forma de desfrutar de alguma coisa boa. E vou começar pelo primeiro impacto, 4 meses atrás. A RUA, A GENTE… Madrid me recebeu em dezembro, com o frio que eu estava desejando…5 graus! Esse era apenas um dos prazeres imaginados em Recife. Poder sentir o vento gelado no rosto, e andar por horas pelas ruas sem suar, sem desejar uma sombra, pelo amor de Deus! O outro era poder caminhar pelas ruas sem sobresaltos, sem achar que cada transeunte que cruzava a rua em minha direçao era um perigo iminente… e isso foi difícil de conseguir, à princípio. Reflexo condicionado. Meu coraçao batia descompassado a cada vez que numa rua , por desventura deserta, cruzava com um ser, coberto por um casaco negro, o rosto mal aparecendo sob um cachecol de lã um gorro enfiado na cabeça… passos apressados… ombros curvados para a frente. Pronto! Um segundo de pânico sem controle, resultado de anos de cuidados para não ser assaltada em minha cidade e depois, um suspiro de puro alívio quando ele sequer notava que eu existia… Uff! Depois desse descondicionamento emocional e várias descargas de adrenalina no corpo, pude levantar a cabeça e me deslumbrar com a arquitetura de seus edifícios, suas praças, seus recantos… O único efeito colateral desse banho de beleza foi a dor no pescoço que senti ao voltar para casa. Mas valeu a pena… se valeu! Não é que não haja violência aquí. É claro que numa cidade como Madrid há violência, mas não nos níveis a que estamos ” acostumados”. Na Puerta del Sol há bandos de ladrões, a maioria de imigrantes ilegais, que batem carteira dos turistas. Ciganas que fingem ler as mãos dos incautos, enquanto sua parceira remexe toda a sua bolsa e leva o que tiver dentro. Coisas do século passado, mas muito passado mesmo, em nosso país… Entretanto, na maioria dos lugares por onde andei, há senhores e senhoras solitariamente lendo seus livros ou tomando um solzinho frio num banco de praça, às 11 da manhã. Casais caminhando vagarosamente na Plaza de Espanha, às 11 da noite… ou uma mãe com seu bebê, embrulhado como um bombom, num carrinho que mais parece uma nave espacial, com abóbada de plástico transparente para protegê-lo ( apenas do frio) caminhando por uma rua absolutamente vazia, com calma e sem medo. E isso é como um presente para meu coração amedrontado… uma esperança. É possível que um dia nosso país volte a ser dos cidadãos… OS COSTUMES Bueno… voltando as impressões de Madrid. A cidade estava enfeitada para as festas de fim de ano. Luzes por toda a Gran Via, vitrines prateadas… e quase nenhuma árvore de Natal. A Espanha não tem essa tradição. Aquí as pessoas montam “El Belém” ou ” El Nascimiento”( Nosso Presépio). E por toda parte lojas ou ambulantes vendiam musgos, areia, cascas de árvore, grutas de madeira e feno, estrelas de Belém e figuras que representam o nascimento de Jesus. A Sagrada Família, os reis magos, os animais, os pastores, pontes, etc. Para todos os poderes aquisitivos. As pessoas se fantasiavam com perucas coloridas e máscaras. Parecia uma prévia de carnaval. E no carnaval, nada! Homens, mulheres e crianças, de todas as idades, passeavam pelas ruas próximas à Plaza Mayor, com caras de bruxas, de palhaços ou de princesas. Sob algumas das nove portas que ligam a praça à cidade, grupos de músicos tocavam seus instrumentos enquanto os passantes jogavam- lhes moedas. Mas o que davam às pessoas em troca não tinha preço. Impregnavam o ar de alegria. Dava uma vontade de ser feliz para sempre! E sêde… Mas TODOS os bares estavam cheios. Não havia lugar para um mosquito! E aí está a mágica… por cinco minutos a gente pensa que nunca vai poder entrar num lugar para descansar e tomar um café ou uma cerveja. Engano! Os espanhóis nunca ficam no mesmo lugar. Eles tomam uma cerveja num bar, pagam e vão tomar a segunda noutro bar, na mesma rua, ás vezes… É muito engraçado esse costume. Talvez por isso, em cada rua, há bares de tapas, cafés, pubs, para todos os gostos e de todos os tamanhos. Sempre há poucas mesas mas o balcão é enorme e o mais procurado pelos clientes. Pedem um drink e ganham uma tapa. Sabem o que é uma tapa? Nada de violência, meus queridos… é só um petisco qualquer. Pode ser uma fatia de pão com tomate e presunto crú ou um pratinho de azeitonas ou de mariscos ou batatas bravas…ou… ou…. A variedade é infinita… e DELICIOSA! Acho que é por isso que saem de bar em bar. Só pagam a bebida e comem de graça. Hahahaha…. O fluxo de entrada e saída é enorme. E graças a Deus pude me encarapitar num banco alto, tomar uma caña gelada e ganhar minha tapa ,duas ou tres vezes, em distintos lugares. A gente aprende rápido! Então comparei com nosso costume de ir para um lugar e ficar por lá, a noite inteira…Aqui o lugar é Madrid, a noite inteira. Cada cantinho uma surpresa agradável, aos olhos ou ao paladar…E a gente volta cansada e gelada, mas infinitamente encantada com a vida! CENTRO DE MADRID MOTIVOS DA DOR NO PESCOÇO MATAR A SEDE E GANHAR UMA TAPA postado por: NORA BORGES 3:50 PM Quinta-feira, Abril 24, 2003 MADRID (2) Há pessoas que têm uma capacidade fantástica para ganhar dinheiro com simplicidade. Uma das mais impressionantes que já vi foi Mark Rothko, pintor contemporâneo, americano de origen russa, que tem um dos seus quadros ocupando, sozinho, uma parede imensa do Museu Thyssen – Bornemisza, em Madrid. Chama-se “Verde sobre Morado”, título em Espanhol, é claro. Consiste em uma tela de mais de dois metros, pintada de lilás escuro, e no centro, um retângulo verde. Pronto . É isso. Arte? Deve ser, mas eu não vejo… Acho que a arte desse sujeito está em conseguir vender isso para um museu da classe de um Thyssen, onde podemos apreciar obras realmente virtuosas de El Greco, Ribera, Van Gogh, Monet, Sisley, Gauguin, entre outros…muitos outros. O museu é maravilhoso. Três andares de obras famosas ou não, desde o século XIII até os nossos tempos. Então voces podem perguntar, por que estou falando no tal Rothko? Pois é… por quê? Acho que fico pensando no que eu não entendo… e então busco respostas. Fui buscá-las. Dizem os livros que sua obra é ” expressionismo abstrato”. E que é para” contemplação e reflexão e não para percepção”… Hum… Ainda não entendi… Então o artista diz que pinta grandes telas com a intenção de envolver o espectador na sua obra… Hum… Que obra? Minha teoria é que o desejo de pintar era maior que a falta de inspiração… hahaha… Mas quem sou eu para teorizar sobre arte ou sobre o valor da arte… Deve ter gente que entende e então gosta… e compra. Senão Rothko não teria sua obra e seu nome guardados no museu e nos livros de arte contemporânea. Va lá… A verdade é que ele era um pintor expressionista até meados de 1939, quando resolveu fundar um clube de expressionismo abstrato. E não sei se posso fazer uma associação entre a sua mudança e a II Guerra Mundial. Quem sabe um certo vazio tenha se instalado durante a guerra… e quem sabe depois, um “esfriamento” interior de se saber americano e russo, ao mesmo tempo… Teorias… simples teorias… Os livros dizem que durante a guerra o americano começou a acreditar em si mesmo e valorizar a sua própria arte e, de repente, não existia outra coisa que a arte americana. Um excesso nacionalista( e quando não foi assim?) Até que os surrealistas e impressionistas europeus, fugidos da guerra e abraçados pela Big Apple, criaram o maior rebuliço na cidade e no desejo americano de ter sua arte reconhecida internacionalmente… E por aí vai… Dizem os críticos que suas “superposições de cores, liberadas de todo grafismo buscam atmosferas de elevada espiritualidade” e que seus quadros exigem do espectador um “esforço de contemplação”… Isso eu entendi… que esforço! Mas não senti nenhuma aura de espiritualidade no “verde sobre morado”… Vou ter que me esforçar mais… Vaya! Não posso deixar de admirar a arte que este povo tem de vender bem tudo o que fabrica, seja o que for…. Desde hamburguers de plástico até uma tela como esta. São os melhores vendedores do mundo…tenho que admitir. Só não sei ainda por que o artista se suicidou em 1970. Célebre e…provavelmente rico. E a espiritualidade??? …………………. Não posso enviar as imagens do quadro, sem infrigir as leis do museu, mas posso indicar uma forma de vê-lo http://www.museothyssen.org Podem clicar em colecciones e escolher o nome do autor ou o nome do quadro. Depois é só clicar sobre o mesmo, que ele aparece amplificado. Mark Rothko ou ” Verde sobre Morado ” ( só para ilustrar meu comentário) Mas, para quem tem mais tempo e mais curiosidade… sugiro Monet , ” El puente de Charing Cross a la altura del Parlamento” Ribera, “La Piedad” Caravaggio, “Santa Catalina.” Há um visita virtual por todas as salas do museu, mas isso é para quem pode ficar mais de uma hora conectado. Quem puder, faça. Vale a pena. Sobre o Prado… Ah! meu Deus… tem que ser outro dia…. já estou escrevendo. Aguardem. Outro quadro do Rothko E um de Monet postado por: NORA BORGES 2:53 PM

Como assim? Blog de novo?

Tenho sentido vontade de escrever mais, sair da teia das redes sociais, expressar com mais tempo e palavras os meus pensamentos e as minhas experiências. Já faz tempo que deixei meu país, minha familia e meus amigos para viver na Espanha uma história de amor. Tive a sorte de viver muitas outras histórias  com um bocado de gente legal aqui . Foi uma época bonita. O blog me ajudou muito a superar o banzo. Era minha janela para o Brasil e para muitos brasileiros que viviam fora, assim como eu.

Por motivos diversos esses blogs foram extintos. Tentei, e consegui um pouco, recuperar arquivos, mas as fotos foi um tanto mais difícil.

Dia desses, remexendo cds de backup, encontrei uns 60 posts guardados, os primeiros. Que alegria!

Então, abri uma categoria nova. Chama-se Resgates do Cicatrizes da Mirada. Vou publicar o que puder, mais para poder ter tudo que escrevi em um só lugar. Estou feliz com isso.

Vou começar.

Bolo de Noiva

Queridos amigos, encontrei essa maravilha de reportagem e trouxe-a para meu blog. Não podemos perdê-la.

*************_

Com massa escura de frutas e vinho, bolo de noiva é típico de Pernambuco

Receita é adaptação do bolo de frutas trazido pelos colonizadores ingleses.
Encontrada em todo o estado, releitura não se espalhou pelo Brasil.

Marina Barbosa

Bolo de noiva pernambucano tem massa escura encorpada que leva ameixa, frutas cristalizadas e vinho. Receita é coberta por glacê e, por vezes, leva camada de marzipã. (Foto: Marina Barbosa / G1)

Nos casamentos pernambucanos, o bolo é escuro e tem a massa encorpada. Ninguém se espanta quando a noiva corta o glacê claro e serve uma fatia de cor oposta à do seu vestido. Mas a tradição surpreende quem vem de fora. O bolo de noiva que leva vinho, ameixa e frutas cristalizadas nasceu em Pernambuco e é um diferencial das cerimônias locais. A receita é obrigatória, sobretudo neste Mês das Noivas. Mas, nos outros estados do Brasil, é o bolo branco herdado dos portugueses que coroa as comemorações nupciais.

A professora de pâtisserie Cristianne Barros explica que o bolo típico dos casamentos pernambucanos é uma releitura da receita trazida para o estado pelos colonizadores ingleses. “Acredita-se que este bolo surgiu de uma adaptação do bolo de origem britânica, com a colonização dos ingleses em Pernambuco. Era uma receita de bolo branco com frutas cristalizadas e vinho que foi adaptada nas cozinhas senhoriais dos grandes engenhos de açúcar, onde era comum a adição de ingredientes nativos às receitas de família”, explica. Dessa forma, as frutas britânicas foram substituídas pelas frutas locais. A cereja foi trocada pela ameixa e passas foram acrescidas às frutas cristalizadas. O vinho do Porto, que era caro, também foi trocado pelo vinho moscatel.

Frutas cristalizadas, ameixa, passas e vinho são diferencial da receita estadual. (Foto: Marina Barbosa / G1)

E, como todo bom pernambucano não dispensa um toque extra de açúcar, a receita ainda ganhou uma cobertura de glacê, que hoje também concede ao bolo de cada casamento uma decoração singular. “A riqueza do açúcar no Nordeste, fato descrito pelo escritor e sociólogo Gilberto Freyre em sua obra ‘Açúcar’, relata uma cultura de abundância de açúcar nas preparações da confeitaria pernambucana, tornando-a a mais doce do país. Por este motivo, a este tipo de bolo foi acrescida uma cobertura de açúcar muito conhecida como glacê branco ou  glacê mármore, feita com base de claras, açúcar de confeiteiro e suco de limão”, conta Cris Barros. Com o tempo, também tornou-se normal encontrar uma camada de marzipã — doce de amêndoas moídas — entre a massa de frutas e a cobertura de açúcar.

Bolo de noiva é servido com cobertura de glacê que oferece uma decoração única para cada produto. Esses foram confeitados por Jane Asfora, uma das boleiras mais tradicionais do Recife. (Foto: Marina Barbosa / G1)

A adaptação do bolo britânico acabou, então, ganhando vida própria. A receita reinventou-se no estado, transformando-se em um bem da culinária pernambucana. Hoje, parece não haver casamento que não reserve uma mesa especial para o bolo por aqui. O doce é consumido até em outras festas, como aniversários e batismos. Ainda há a tradição de guardar um pedaço do bolo do casamento para comer um ano após a celebração. Guardado no congelador, ele não estraga porque o vinho contribui para sua conservação, segundo Cris Barros.

O quitute chega até a ser exportado pelos pernambucanos que moram e casam em outros estados. A família Asfora, tradicional no preparo do bolo no Recife, é uma das que levam o produto para fora. “Antigamente, o bolo ia em aviões de frete. Mas hoje esses aviões rodam muito antes de chegar ao destino final. Por isso, alguns bolos acabaram quebrando. Ficamos tristes e cancelamos as exportações. Mesmo assim, ainda tem quem faça questão de ter este bolo no casamento. Então, eles pagam a passagem de avião e nós vamos, já com a massa pronta, preparar o bolo no local da festa. Assim que acabamos, voltamos para o Recife”, conta Jane Asfora, que leva o negócio com a irmã Eliane desde a morte da mãe Leni, fundadora da tradição.

Cris Barros ensina receita típica a alunos a fim
de perpetuar tradição. (Foto: Marina Barbosa / G1)

“Este é um bolo tipicamente pernambucano. É servido em todas as regiões do estado, mas não é encontrado no restante do país. Só ouvimos falar de bolos como esse raras vezes em João Pessoa, talvez porque seja muito próximo do Recife”, explica Cris Barros. “O tradicional bolo de noiva pernambucano se diferencia dos demais estados brasileiros, por conter massa escura feita com base de ameixa, passas e frutas cristalizadas, deixadas de molho no vinho. Enquanto isso, em outros estados, o bolo é feito de massa branca, ou seja, massa de pão de ló amanteigado com diversos recheios”, completa a professora. É por isso que Cris faz questão de dedicar uma lição inteira do curso de gastronomia do Serviço Nacional de Aprendizagem Comercial (Senac) para o bolo de noiva. “Quero que os novos alunos aprendam a receita para garantir a permanência desta tradição”, explica.

Mas a professora lembra que a receita tradicionalmente pernambucana também ganhou adaptações ao longo do tempo. No Agreste, por exemplo, é comum incorporar doce de goiaba à massa de frutas. E quem não gosta de frutas cristalizadas ainda pode optar por uma massa feita exclusivamente de ameixa. A decoração também reinventou-se e hoje já há bolos que não são totalmente cobertos pelo glacê branco. São os chamados naked cakes, que alternam o glacê com partes aparentes de massa escura. Para Cris, a tendência já é um sucesso na confeitaria moderna e ganha cada vez mais adeptos porque confere um tom diferente de sofisticação ao bolo.

Naked cakes alternam cobertura de glacê com partes aparentes da massa escura, dando nova cara ao bolo de noiva pernambucano. Esses foram feitos pela professora Cristianne Barros. (Foto: Marina Barbosa / G1)

Famosa no Recife por produzir o tradicional bolo de noiva desde a década de 1950, a família Asfora diz que é a responsável pela criação do bolo de ameixa. Mas as herdeiras de Leni Asfora fazem questão de lembrar que esta é a única adaptação da receita na casa. Todos os outros bolos são preparados no modo tradicional. As únicas adaptações são aquelas que fizeram a receita se consagrar nas mãos de Leni Asfora. “O bolo sempre foi feito em família. Mamãe passava os dias cozinhando e nós acabamos aprendendo. Quando ela faleceu, em 1992, assumimos a cozinha para manter a tradição. A receita leva todos os ingredientes tradicionais, mas é uma receita de família, com os segredos de mamãe. Ela aprimorou o preparo do bolo e nós não contamos esses detalhes para ninguém”, diz Jane Asfora, afirmando que este é o sucesso da família na empreitada.

As irmãs Asfora também se orgulham em dizer que mantêm o preparo artesanal do bolo, que ainda é feito na mesma casa em que a mãe vivia, no Derby, área central do Recife. Mesmo aos 71 e 64 anos, as duas cuidam de tudo sozinhas, desde a separação das frutas até a confeitaria. O trabalho, diz Jane, as mantêm junto da mãe. “Ela tinha um amor muito grande por isso e nos transmitiu. Fazendo isso, também sentimos que ficamos perto dela. Cada cliente antiga que chega e fala dos bolos que mamãe fez nos deixa ainda mais orgulhosa dela”, afirma.

Jane Asfora, 71, mantém a tradição deixada pela da mãe com a irmã Eliane, 64, na mesma casa em que moravam na infância, no Recife. Elas ainda preservam receita tradicional e preparo artesanal do bolo.
(Foto: Marina Barbosa / G1)

Já que as irmãs não revelam o segredo do seu bolo para ninguém, o G1 pediu que a professora Cristianne Barros ensinasse a receita tradicional do bolo de noiva. Ela lembra que a receita é trabalhosa. Só as frutas precisam passar 48 horas marinando no vinho para ficar com o gosto acentuado. Ainda é preciso preparar o doce de ameixa antes de botar a mão na massa. Terminado o processo, o cozimento dura até cinco horas. Mas Cris gosta de ensinar a receita. Segundo ela, é o modo de perpetuar a tradição. Acompanhe o passo a passo em fotos clicando aqui.

Confira a receita do bolo de noiva pernambucano da professora de pâtisserie Cristianne Barros

>> Ingredientes

500 g de manteiga
500 g de açúcar mascavo ou demerara
6 ovos inteiros
500 ml de vinho do porto ou 750 ml de vinho moscatel
500 g de frutas cristalizadas
500 a 700 g de ameixas sem caroço
500 g de passas sem sementes
500 g de farinha de trigo
100 g de cacau em pó (opcional)
2 g de sal
15 g de bicarbonato de sódio
100 g de cacau em pó 50% cacau (opcional)
20 g de fermento químico
2 g de noz moscada em pó

>> Modo de preparo

1) Para o doce de ameixa, separe 750 g de ameixa, 200g de água (ou até cobrir a quantidade de ameixa) e 200 g de açúcar
2) Deixe as passas e as frutas de molho no vinho por no mínimo 48 horas, o ideal é de 5 a 7 dias. O vinho do Porto pode ser substituído por vinho moscatel. Nesse caso, é aconselhável fazer a redução dele para que o mesmo fique mais encorpado, agregando mais sabor
3) Bata a manteiga com o açúcar por 5 minutos ou até o creme ficar esbranquiçado
4) Junte os ovos e bata a massa até ficar homogênea
5) Acrescente o doce de ameixa. Aos poucos, vá acrescendo os demais ingredientes secos
6) Intervale a colocação dos ingredientes secos com o vinho
7) Junte as passas e as frutas cristalizadas bem trituradas. Pode-se triturar a metade e colocar a outra parte inteira
8) Aqueça o forno em temperatura média a 180°C .Unte e esfarinhe a forma redonda e alta de 26 cm de diâmetro. Não é necessário untar aas laterais, evitando assim que o bolo tenha partes desiguais
9) Asse em média por 55 minutos ou até que, ao espetar um palito, ele saia limpo. Ou, se preferir, asse em banho-maria no forno a 180°C. Nessa cocção serão necessárias, em média, 3 a 4 horas para que o bolo fique totalmente assado e obtenha uma textura molhada

saiba mais

• PASSO A PASSO: Aprenda a fazer o bolo de noiva pernambucano

 

Alive Inside. Nossa memória musical é imborrável.

Outro dia  fiz uma maldade comigo. Assisti Still Alice .           

Em português é Simplesmente Alice. A história de uma professora universitária que desenvolve um tipo de Alzheimer precoce e agressivo. Se eu já morro de medo desse bicho, naquela noite não dormi. No dia seguinte estava triste, sem energia. É uma doença tão cruel!

Quando a minha mãe foi virando casca, eu tentava conversar contando-lhe suas proprias histórias. Escolhia as boas, as engraçadas, as que ela sempre repetia. Ela reagia, no início.

Depois, quando ela foi apagando, eu cantava. ” Onde você estiver, não se esqueça de mim… eu quero apenas estar no seu pensamento. Por um momento pensar que você pensa em mim…”  E botava as músicas que ela gostava de ouvir. Rachmaninoff, Mozart, Paganini.

Sua expressão mudava. Eu via, mas nesta época ela já estava muito longe e atravessar o túnel era muito difícil. Eu achava que a música chegava onde ela se escondia, mas não estava segura. Agora estou. Me alegro por ter dado a ela seus últimos momentos consigo mesma. Um amigo me indicou um documentário maravilhoso chamado Alive Inside. Não deixem de ver!

Desde que o vi, fiz minha lista. Vou dar a meu irmão, a Pepe e a minha filha, por se acaso me esqueço de mim. Que Deus me proteja!

E você, qual seria sua lista? Faça uma.

Alive Inside. Nossa memória musical é imborrável.

(Click e veja um pequeno vídeo)

 

El Soldadito de Plomo

---

Um bar e cafeteria lindo em Cartagena! Cada cantinho uma descoberta.A mesa pode ser uma maleta antiga e o sofá uma banheira cortada cheia de almofadas ou a mesa pode ser uma janela velha, aproveitada de alguma antiga construção demolida. São muitas em Cartagena. Os sobrados antigos e mal conservados são derrubados e ficam apenas as fachadas, para manterem o desenho original do edifício. 

Também são do brechó as diferentes cadeiras e poltronas do bar, dando a impressão de que a gente está em algum lugar do passado de alguém. 

A música é excelente. Oh! adorei a música. Muitas me lembraram  também o meu passado. Engraçado isso. Meu passado é todo musicado! Hahaha…E eu adoro isso.

 

Pois então… Como eu dizia, encontrei esse cantinho gostoso. Um lugar para tomar chá gelado de granada ou de framboesa e conversar baixinho. Onde tudo é diferente de tudo, mas cada tudo tem algo que a gente reconhece rebuscando na memória. Talvez da casa de um tia, da avó cheirosa, da casa do engenho da bisavó meio índia. Mas também da casa do avô meio alemão, da avó meio portuguesa.

Presente escondido numa esquina escondida dessa pequena cidade espanhola, a cafeteria – bar serve doces delicados, feitos em casa, chás gelados ou quentes, gin tônica com cardamomo, whiskinho, etc.  Ainda vou descobrir sua carta de ofertas, pouco a pouco. O inverno aí deve ser delicioso!

Me conquistou. Será meu lugar a partir de ontem.

Se chama El Soldadito de Plomo.

Cartas aos Curumins. (3) Dia das Crianças.

Hoje é 12 Outubro de 2016, Cartagena, Espanha.

Queridos Curumins…

Hoje é Dia das Crianças no Brasil. E eu sem vontade de comemorar. Mas estou lutando contra o desencanto para poder contar a  vocês  como era esse dia na minha época.  Algo muito grave está acontecendo nesses últimos dois anos em meu país. Prefiro não conversar sobre isso agora, mas sei que as crianças brasileiras de hoje vão ter um futuro muito difícil pela frente.

Pois é… apesar da tristeza que me toma o peito, vou tentar.

Quando eu era pequena, esperava este dia com muita ilusão. Dia de ganhar presentinhos e caramelos. Dia de brincar no parque ou na praia. Durante muito tempo minha mãe manteve esses mimos e mesmo quando já éramos adolescentes, ela sempre dava um jeitinho de fazer os saquinhos de bombons, comprar um livro, uma canetinha chinesa, uns papéis de carta coloridos…

Não sabíamos que enquanto nós vivíamos a ilusão da felicidade, nosso país sofria nas mãos de uma ditadura militar brutíssima, onde professores, estudantes, pais e mães eram torturados e assassinados em nome da ” Segurança Nacional”.  Recordo que aos 10 ou 12 anos, já sabia que corpos manietados e destroçados eram encontrados em matagais, enquanto que outros desapareciam para sempre. Tempos horríveis onde a censura atuava para que nada disso saísse na TV  nem nos grandes jornais. Quando saía algo, todos eram “terroristas muito perigosos” que haviam sido mortos por seus companheiros ou por resistirem à ordens de prisão. Isso aconteceu no Brasil de 1964 até 1993. Apesar de dizerem que a ditadura acabou antes, não é verdade. As mortes seguiram acontecendo até muito tempo depois da anistia e das primeiras eleições.

Agora, no Brasil, essa fase está prestes a recomeçar. Eles estão provocando com muita vontade. Sabem que as greves e as revoltas virão. Sabem que as pessoas com raiva nas ruas são capazes de tudo. Então eles vão poder justificar a violência do Estado. Essa é sua vocação. Eles amam o poder de humilhar e reprimir. Não posso nem falar que me arrepio.

Pois então, meus queridos, está complicado para mim conversar sobre outro tema, sem que este se interponha entre nós. Sou assim mesmo, sua mãe sabe. Ela tenta me proteger dessa dor, mas acho que ela me entende.

É preciso dar-me um tempo. Os acontecimentos políticos tem me causado erupções na pele, estresse e ansiedade. Vejam só que palavras mais difíceis. Aposto que sua mãe vai ter que explicar um pouco o que significam…. hahahaha!

Vou voltar a falar sobre o Dia das Crianças. Não sei se ele existe em outros países, mas no meu Brasil era uma uma bonita festa. Ganhávamos balões coloridos e bombons, além de um presente. Em minha casa eram coisas simples e baratas. Meu irmão mais jovem ganhava um badoque ou uma pipa, o mais velho um peão ou bolinhas de gude, e eu um bambolê, um livro, canetas de todas as cores, lindas! Festa grande! Pular corda, jogar bola de gude, o jogo de pedrinhas no chão para recuperá-las de varias formas diferentes, amarelinha, queimado, jogo do anel, mímica, palavras cruzadas, batalha naval, gamão… Era tudo tão diferente dos jogos de hoje! Estávamos quase o tempo todo no jardim, na rua, no terraço. Brincávamos com toda a vizinhança.

Presentes mais caros só no dia do aniversário e olhe lá.  Uma bicicleta, uns patins, esses tinham que durar anos. Nada era descartável. Tudo tinha conserto. As roupas passavam dos mais velhos para os mais jovens e as mães do bairro onde eu morava contratavam costureiras para fazerem as roupas de seus filhos. Comprar roupa pronta era coisa para dia de Natal ou festa de casamento.

Um dos presente que mais gostei do Dia das Crianças veio de minha mãe. Era um grande e grosso caderno de capa dura que ela disse que seria mágico, porque nele eu poderia guardar tudo o que eu gostasse. Poesias, desenhos, frases, figuras recortadas das revistas, etc. Poderia escrever minhas próprias poesias e pensamentos. E também poderia fazer uma lista dos livros que eu lia, igual a que ela fazia. Adorei a ideia. Durante muitos anos esse foi meu mais íntimo aliado. Estava sempre com ele pela casa.  Pouco a pouco o caderno foi engordando e ficando cada vez mais difícil de fechar, troncho, mas eu o amava.

Ele morreu quando uma grande inundação do rio invadiu a nossa casa. Que sofrimento! Foi como viver a morte de um amigo. Não podia acreditar que ele havia derretido na lama podre que invadiu a nossa casa. Não me perdoava por não tê-lo salvado.

Passei anos sem querer fazer outro, até que comecei a amar o cinema e me inspirei nele para fazer um menorzinho e mais magrinho com a lista de filmes que eu via… e eram muitos. As poesias voltaram, os textos e as frases roubadas dos livros que eu lia… mas nada se comparou nunca ao primeiro. Sempre me lembrarei dele, de seu formato distorcido pela grande quantidade de tesouros que guardava.

Também perdi o magrinho e muitos dos meus tesouros se foram nas constantes enchentes que afogaram o Poço da Panela naquela época. Mas a alma do presente sempre permaneceu viva dentro do meu coração. E, vejam só, depois de tantos anos, ganhei de presente de um linda e querida prima, Paula Fontenelle, um blog. Para escrever, guardar, compartilhar meus pensamentos e minhas estórias, como antes. Guardar as poesias, os filmes, os livros.

Maravilhoso blog. Chamava-se Impressões. Pensei que nunca mais meus tesouros desapareceriam. Ledo engano. Eles também sumiram, desapareceram por alguma arte do improvável. Construí outro que chamei de Cicatrizes da Mirada. Também se foi. Aprendi, finalmente, que não há “para sempre” nesse universo. Nunca mais fiz listas. Nunca mais esperei que meus tesouros fossem eternos.

Queridos, Curumins… é preciso saber disso muito cedo. Para entender que o tempo não para. Que as coisas ruins passarão, assim como as boas… que a gente não vai poder guardar as boas coisas  que nos acontecem, exceto no fundo do coração. E não vale a pena guardar as ruins porque assim a gente vai ficar sem lugar no coração para o que realmente vale a pena na vida.

Nisso estou treinando o meu agora… a gente nunca deixa de aprender e precisar limpar o coração…

Meu país vai sair desse triste momento e eu espero que seja logo porque quanto mais durar mais gente vai sofrer. E eu já estou tirando a tristeza de dentro do peito e voltando a apreciar as coisas boas que a vida me dá. Uma delas é essa bela ideia de escrever para vocês me lerem num futuro que eu desconheço.

Beijinhos, queridos.

Pueblos da Espanha.

Uma das delícias de viver na Espanha é viajar pelos pequenos pueblos espalhados pelas suas montanhas ou banhados pelas águas dos seus dois mares. A costa Este, pelo Mediterrâneo. As costas Oeste e Norte, pelo Atlântico.
Sinto-me uma privilegiada por poder desfrutar, sem gastar muito dinheiro, dessas pequenas pérolas que a gente encontra por qualquer estrada que escolha.
Pois é…foi assim que conheci um lugar chamado Mojácar, quase por acaso.
Fomos visitar uma prima na província de Almeria, Andaluzia, e ela nos sugeriu passar o dia em Mojácar, já que no final do verão não há mais tanta gente apinhada nos bares e hotéis nem nas lojas e restaurantes. Muito mais gostoso para passear, conhecer os recantos bucólicos e passar bem sem a agonia causada pelo excessivo calor e demasiada gente. O outro lado da moeda é que as lojas fecham para la siesta. E essa é uma hora larga. Fecham as 13:30hs e só abrem as 17:00hs.
Bom, isso é normal nos pueblos, pois as pessoas comem em casa e o sol não ajuda o cliente a se aventurar pelas ruas… exceto os vermelhos e asssados turistas que se deleitam com o sol inclemente a qualquer hora do dia.
Para quem gosta de feiras de antiguidades, é só ir aos domingos e se deleitar com uma enorme quantidade de bugigangas, roupas, objetos de corda, cestos…
Eu adoro.

O centro histórico é lindo, repleto de ruazinhas estreitas e escarpadas, cheias de escadinhas e recantos encantadores.  Há também marcas e lendas de batalhas entre os vários povos que já  dominaram a região. E naturalmente, um castelo. Um Pueblo com castelo é muito mais interessante.

Foi povoada por Fenícios, Cartagineses, Romanos, Suevos, Vândalos, Alanos, Visigodos, Árabes.  Tem de tudo nos museus desta região e muita , muita história! Mas  não se engane, quando a gente vai descendo a costa em direção às praias, vê a modernidade invadindo tudo. Condomínios e hotéis caros, bares, restaurantes, chiringuitos e as maravilhosas areias brancas cheias de turistas tardios, justo aquela gente que eu falei acima, os bronzeados povos do norte da Europa, com seus cabelos vermelhos ou quase brancos.
Tem gente que reclama do excesso de turistas. A mim não incomodam. Se eu fosse eles estaria justamente aqui, tomando uma cerveja e muito sol. Na verdade, eu já não gosto de levar sol, sempre uso chapéu  até quando entro na água. Mas os coitados, passam quase o ano inteiro no frio e na sombra e quando chega o verão ficam alucinados com a luz e o céu da Espanha, seus preços (muito mais baratos do que em seus países), sua gente mais aberta, mais amigável e risonha, suas ruas repletas de  tesouros interessantes a descobrir, artesanatos ou joias em prata e ouro, cerâmicas coloridas ou espadas e outros objetos medievais , obras de arte e música flamenca.
É bom que venham, geram muitos empregos e deixam muito dinheiro.

A Espanha é fascinante para todos, inclusive para os espanhóis. É fácil encontrar pelos pueblos uma quantidade muito importante de turistas internos.
Mojácar tem marcas e cicatrizes que vem desde a pre-história. Foram encontrados muitos objetos que testificam a presença de Neandertais nas cavernas da região. Há muitas por toda parte que provam essa teoria, com inúmeros objetos descobertos de todas as “idades”. Mas eu, neste blog, não pretendo me meter a contar sua história detalhada. Gosto mais de mostrar seu encanto, seus cheiros, suas comidas… uma ou outra lenda, que dá gosto e cor ao lugar.
Uma lenda de Mojácar interessante é que eles dizem que Walt Disney é filho ilegítimo de uma lavadeira e um médico desta cidade lá pelo ano 1901. Que ela foi para os EUA e deu o filho em adoção. Eles sabem até o nome da criatura: José Guirao Zamora. Isso quer dizer que Walt se chamava Pepe. Que tal?

Existem umas histórias que eu gosto muito sobre um prefeito dos anos sessenta, que encontrando a cidade destroçada e sem dinheiro, começou a oferecer às pessoas casas semi destruídas, negócios quase sem impostos, etc. Isso atraiu gente interessada em viver perto do mar e longe das grandes cidades. Pintores, poetas, escritores, intelectuais e negociantes com vontade de investir pouco e ter um lugar com charme e história para viver e criar seus filhos.
A cidade começou a renascer das cinzas e a atrair o turismo, que trouxe mais hotéis e mais negócios. Desde então as casas que se penduram na colina onde se ancla a cidade velha estão todas pintadinhas de branco, como quase todos os pueblos bonitos de Andaluzia e muito bem recuperadas. Desde a estrada já se vê a beleza que ela encerra… (claro, se você for condescendente com alguns feios hotéis que a toda custa querem estragar a paisagem).

Uma outra coisa interessante do lugar é seu símbolo. Uma figura rupestre, encontrada em uma das cavernas próximas ao lugar, chamada Índalo. É representada por uma figura humana com os braços e pernas abertos que sustenta um arco sobre sua cabeça. As figuras datam de 8500–3500 a. C. e foram declaradas “Patrimonio da Humanidade” pela UNESCO em 1998. Ainda não existe uma clareza sobre seu significado mas se estuda a criatura como um ser em comunhão com o céu e a terra. O círculo sendo considerado um arco íris, provocado pela chuva e o sol. Assim, o Índalo é considerado um amuleto que protege as casas das tempestades e as pessoas do mal olhado.

Essa figura foi encontrada em vários outras escavações arqueológicas pelo mundo afora, de forma que parece ser algum semideus, dizem. Poderia também ser apenas um homem com um arco, mas sem flecha de que valeria?

Hoje ele já é o simbolo de toda Almeria. É bem bonitinho. Os turistas gostam. Neste  link se pode ver umas fotos muito boas.
A outra coisa que adorei do lugar foi a comida. Estivemos em um restaurante familiar, bem na descida da rua que vai dar na praça principal. Comemos de maravilha. Camarão ao Curry, Cuscuz Marroquino, Paella… tudo fantástico. Não me lembro do nome do restaurante, mas vou tentar encontrar. Vale a pena.

Como quase todos os negócios turísticos, eles fecham no inverno e abrem de Maio a Outubro. Trabalham muitíssimo no verão… e podem se dar o luxo de descansar no inverno.
Quando você for visitar Mojácar, não desista da ideia ao vê-la pendurada na colina. Na primeira ladeira tem um elevador que deixa a gente bem no alto… e a vista vale a pena. O vento, a luz, os ruídos do passado espalhados pelo vale… fique um pouco ali, quieto, escutando e imaginando os povos que o habitaram…
Vá por mim.

Bem capaz de você querer ficar por lá mais tempo.

Carta aos Curumins.(2) Os Nomes.

Hoje é 29 de Agosto de 2016, Cartagena, Espanha (2)

Queridos Curumins…

Antes de começar a falar de nós, preciso explicar o que é um curumim. Aposto que vocês não sabem.
Curumim é um índio pequenito que ainda não recebeu um nome. E como eu ainda não sei seus nomes, me lembrei de um livro que li no Brasil, muito bonito, escrito por um índio txucarramãe, chamado Kaká Werá Jecupé. Eu o conheci pessoalmente em Recife, no Brasil, e ele me autografou seu belo livro. Um dia eu vou dá-lo à sua mãe. O título é lindo também: Todas As Vezes Que Dissemos Adeus.
Me emocionei muito quando o li pela primeira vez. Quem sabe, eu tenha a oportunidade de lê-lo em voz alta para vocês, em Português, se a sua mãe tiver a paciência e a vontade de falar com vocês em seu idioma natal.

Pois então… os pequenos curumins recebem apelidos de acordo com algum traço de sua personalidade e só depois que eles crescem é que vão receber um nome de verdade. Dizem que o apelido é bom porque protege o nome dos maus espíritos. Então, eles o mantém antes do principal nome, que só virá depois e que tem o tom de sua música interior. Este só será descoberto pelos sábios da tribo em um ritual que comunga com os quatros elementos do planeta: terra, agua, fogo, ar. São eles que nomeam o curumim. Eu acho isso uma tradição bonita. Imaginem se a gente pudesse escolher o próprio nome com 10 ou 12 anos! Quanta gente se chamaria diferente daquele nome que foi escolhido pelos seus pais ou parentes, só porque eles achavam bonito. E quanta gente poderia se livrar de nomes feios ou inventados pelos loucos pais!

Ah! Vocês nem sabem o que os pais brasileiros são capazes de fazer com seus filhos quando escolhem seus nomes. Tem cada loucura!
Existem várias histórias engraçadas sobre isso. Mas acho que os donos dos nomes não achavam nada divertido. Imagine uma pessoa se chamar 123 de Oliveira 4. Ou outro Jacinto Leite Aquino Rego. Ou ainda Barrigudinha Seleida.
Não deve ser fácil carregar nomes assim por toda a vida, não é?
Quando sua mãe nasceu, não tinha ainda um nome escolhido. Eu pensava em Luana, mas não estava segura. Todos pensavam que seria um menino e que se chamaria Rodrigo. Ninguém a esperava. Só decidi seu nome quando olhei o rostinho sereno, sem agonia, mas de olhos bem abertos, sem chorar nem nada. Tão linda! O médico me pegou de surpresa quando perguntou ” Como se chama?” e eu respondi sem pensar “Carolina”. E acho que foi um bonito tom e combinou com a música dela. Significa “mulher doce”, ” mulher forte”, “mulher do povo”. O meu nome, Nora, significa “honra”. “Luz”
E vocês? Sabem que significam seus nomes? Tenho certeza que sua mãe e seu pai escolheram com cuidado. Espero que meus curumins tenham nomes que sejam como sua música interior. Cada um com seu tom.
Olha aí… essas cartas prometem. Eu que vinha com uma idéia completamente diferente para escrever, acabei ficando só nos nossos nomes. Algo deve ter de importante nisso. Talvez para que tenham claro de onde vocês vem e como eram os povos e as tradições brasileiras antes que os europeus chegassem…
Até breve, curumins. (Na língua Tupi, falada até hoje pelos índios brasileiros, não existe “até breve”. Mas existe “nos encontraremos”.)
Jajo topata …

A Mãe de Thomas Edison.

Certo dia, Thomas Edison chegou em casa com um bilhete para sua mãe.
Ele disse, “meu professor me deu este papel para entregar apenas a você .”
Os olhos da mãe lacrimejavam ao ler a carta e resolveu ler em voz alta para seu filho: “Seu filho é um gênio. Esta escola é muito pequena para ele e não tem suficiente professores ao seu nível para treiná-lo. Por favor, ensine-o você mesmo!!”
Depois de muitos anos, Edison veio a se tornar um dos maiores inventores do século.
Após o falecimento de sua mãe, resolveu arrumar a casa quando viu um papel dobrado no canto de uma gaveta.Ele pegou e abriu. Para sua surpresa era a antiga carta que seu professor havia mandado a sua mãe porém o conteúdo era outro que sua mãe leu anos atrás.
“Seu filho é confuso e tem problemas mentais.Não vamos deixá-lo vir mais à escola!!”
Edison chorou durante horas e então escreveu em seu diário:”Thomas Edison era uma criança confusa mas graças a uma mãe heroína e dedicada, tornou-se o génio do século.”
Existem certos momentos da vida onde é necessário mudar o “conteúdo da carta” para que o objetivo seja alcançado…

Li e amei. Uma  mãe especial para um filho especial. Que sorte ele teve! Porque tem gente ministrando Ritalina aos futuros gênios.

Quem sabe alguém está precisando ler algo assim…

……………………………………….

Cartas aos Curumins.(1) Uma Conversa com o Futuro.

Agosto de 2016. Cartagena /Espanha. (1)

Queridos…
Nem sei quantos vocês são, se são meninos ou meninas, se sabem ler em Português, como se chamam, qual a cor de seus olhos e de seus cabelos. Mas sei de antemão que são pessoinhas inteligentes e curiosas, como a sua mãe. Na verdade, não me importa muito saber isso agora, porque tenho certeza que sejam como forem vou amá-los muito. “Mais do que todos os universos!” Frase da sua mãe. Acreditem!
Meu desejo é deixar minhas lembranças registradas nas cartas, que pretendo, de vez em quando, escrever. Seria mesmo muito lindo que eu pudesse enviá-las pelo correio, de tempos em tempos, só para imaginar ver vocês correndo até a caixa do correio e voltando para casa com as carinhas de alegria e fascinação que todos as crianças têm diante de uma nova estória.
E mais… sabendo que são as minhas e que contam um pouquinho das nossas vidas!
Não posso viajar ao futuro para vê-los agora mesmo, como nos filmes. Mas posso viajar ao passado através da minha memória e contar pequenos trechos de nossas vidas, de nossos lugares, de nossas pessoas.
Bem…isto não quer dizer que, de vez em quando, não possa aparecer um pedacinho de mata atlântica – uma autêntica floresta!- bruxas boas que sabem rezar simpatias, princesas e lordes, sapos e grilos, velhas histórias tão estranhas que vocês podem até pensar que eu inventei para divertir-los. Nada disso. Eu quero mesmo é que vocês saibam um pouco sobre mim e a maravilhosa casa onde cresci, sobre a nossa família, nossos amigos, nossas festas, nossos doces, nossa música. Algo sobre o Brasil através dos meus olhos.
Imaginei uma noite dessas em que a insônia nos faz pensar no desconhecido futuro ( sua mãe diria em Espanhol ” o futuro lejano”) que é muito provável que nasçam num outro país, falem um outro idioma, comam outros alimentos, cantem outras músicas infantis, conheçam outra história, outra cultura.
Fiquei com muita pena de, quem sabe, não poder contar as historias de família que os avós contam aos seus netos. Fiquei com pena que não pudessem saber sobre as suas origens sul americanas e brasileiras. Que nunca ficassem sabendo quem foram seus bisavós e tataravós, como viviam e o que pensavam.
Desde que vim morar fora do meu país, e isso aconteceu justamente quando eu já não tinha a quem perguntar, senti falta deste saber. Nas vezes em que voltei ao Brasil procurei as tias, irmãs do meu pai e fiz muitas perguntas, mas elas sabiam pouco. Da família de minha mãe eu já não sei onde encontrar ninguém e nem eles sabem de mim.
De qualquer forma, vou tentar desenhar um pequeno esboçode quem eles  foram. Talvez até possa colar uma ou outra foto e assim dar a vocês esse presente.
Sim, meus amores… considero essas cartas um presente. Daqueles maravilhosos presentes que não se pode comprar.
Não sei se um dia me conhecerão ou se eu estarei com a memória suficientemente fresca para recordar as tantas histórias que me foram contadas pela minha mãe (sua bisavó) e minhas tias, primos e primas. Gente que vocês nunca verão.
Talvez, e eu espero sinceramente que isso não aconteça, também eu já esteja escondida em algum lugar que ninguém alcança.
Mas não vamos pensar no meu futuro. Vamos pensar no meu presente. Esse é meu lema desde que cumpri os 45 anos de idade.
Me aguardem, meus amores…

Vai ser bárbaro contar a vocês tudo o que me passar pela cabeça.
Já pensaram que delícia conversar comigo através do tempo!?
Eu vou adorar!
Até breve.

Sobre voltar…

Texto de Téta Barbosa (Blog Batida Salve Todos)

”O caminho de volta”

“Já estou voltando. Só tenho 37 anos e já estou fazendo o caminho de volta. Até o ano passado eu ainda estava indo. Indo morar no apartamento mais alto do prédio mais alto do bairro mais nobre. Indo comprar o carro do ano, a bolsa de marca, a roupa da moda. Claro que para isso, durante o caminho de ida, eu fazia hora extra, fazia serão, fazia dos fins de semana eternas segundas-feiras. Até que um dia, meu filho quase chamou a babá de mãe. Mas, com quase quarenta, eu estava chegando lá. Onde mesmo? No que ninguém conseguiu responder, eu imaginei que quando chegasse lá ia ter uma placa com a palavra “fim”. Antes dela, avistei a placa de “retorno” e nela mesmo dei meia volta. Comprei uma casa no campo (maneira chique de falar, mas ela é no meio do mato mesmo). É longe que só a gota serena. Longe do prédio mais alto, do bairro mais chique, do carro mais novo, da hora extra, da babá quase mãe. Agora tenho menos dinheiro e mais filho. Menos marca e mais tempo. E não é que meus pais (que quando eu morava no bairro nobre me visitaram quatro vezes em quatro anos), agora vêm pra cá todo fim de semana? E meu filho anda de bicicleta, eu rego as plantas e meu marido descobriu que gosta de cozinhar (principalmente quando os ingredientes vêm da horta que ele mesmo plantou). Por aqui, quando chove, a Internet não chega. Fico torcendo que chova, porque é quando meu filho, espontaneamente (por falta do que fazer mesmo) abre um livro e, pasmem, lê. E no que alguém diz “a internet voltou!” já é tarde demais porque o livro já está melhor que o Facebook, o Twitter e o Orkut juntos. Aqui se chama “aldeia” e tal qual uma aldeia indígena, vira e mexe eu faço a dança da chuva, o chá com a planta, a rede de cama. No São João, assamos milho na fogueira. Aos domingos, converso com os vizinhos. Nas segundas, vou trabalhar, contando as horas para voltar. Aí eu me lembro da placa “retorno” e acho que nela deveria ter um subtítulo que diz assim: “retorno – última chance de você salvar sua vida!” Você provavelmente ainda está indo. Não é culpa sua. É culpa do comercial que disse: “Compre um e leve dois”. Nós, da banda de cá, esperamos sua visita. Porque sim, mais dia menos dia, você também vai querer fazer o caminho de volta.”

*****************

Fiquei enamorada deste texto. Aliás, eu adoro ler a Teta Barbosa, porque ela parece estar conversando e tem um senso de humor que eu gosto muito.

Pois é… eu também fiz o caminho de volta. Já tinha quase chegado lá quando descobri que faltava muitas coisas mais ricas do que um traje de executiva, muito trabalho… e uma depressão. Demorei mais para criar coragem de voar. Já tinha 46 anos quando fiz uma travessia transatlântica e fui morar no meio do nada, na Espanha. Perto de Madrid mas não tão perto. Minha cidade mais próxima era Alcalá de Henares, onde nasceu Miguel de Cervantes, uma linda cidade medieval. Mas eu estava perto dele. E isso era o que eu queria. Plantamos tomates e pimentões, tivemos esquilos no jardim, corujas na árvore ao lado da janela, processionarias para perseguir nos pinos, pássaros barulhentos casando as cinco da manhã, frio e neve, chá na rede, silêncios imperdíveis no fim da tarde…

Valeu a pena. Todos vieram me visitar. Quase todos.